Sommbras
Poeta adicto al portal
.
Borbotea, en el puchero,
el agua para el té.
Es un suave repicar.
Todo es mudez.
Yo creo que está.
Tostadora blanca ganada en feria.
Calzoncillos verdes ositos. Camisa blanca.
Pantalones marrones. Calcetín gris.
Zapatos negros.
Las noticias de la madrugada:
La Reina en el bautizo no lloró.
Condenan a un etarra a mil años.
Perdió el Madrid. Temperatura en ascenso.
Posibles nieves aún, jo.
Desde el Cantábrico se aguarda
la presencia de fuertes vientos huracanados.
Por lo tanto, té,
aquí vengo,
ya llego zapatos míos.
Un niño de diez años de edad
con una Biblia en la mano
llamó a su abuela "puta, rara,
cornuda, adúltera (la mermelada,
menear el azúcar), y luego la asesinó.
Lamo la mermelada que cayó sobre la página.
Feliz cumpleaños Penélope Cruz.
Sagitario: "excelente día para iniciar un viaje,
-si ya lo tenías planeado-
cuidado con las compañeras
de trabajo que se acerquen.
No sé si lloverá.
¿Qué hay allí?
sin olvidar
aquello
que no estará
-el qué
incluye todos los quiénes, ella.
Es mi perro.
Que pasa trotando
frente a la ventana
Una mosca
se posa en
mi taza.
Observo
las seis mil doscientas quince partículas
de polvillo adheridas a sus alas,
ahora vuela hacia allá.
El cuchicheo del motor del lavavajillas
es más insurrecto
que las noticias de la radio.
Té final al alcance de la mano,
el cordón del zapato,
estaban buenas las tostadas.
No, amor, no es necesario
que vengas,
que hables,
que toques,
mis ojos acarician
las células de tu cerebro,
siéntate,
relájate,
y vete.
No tengas malos pensamientos.
Apoyo la cabeza
hacia abajo
la luna -aún-
a través de la cortina
puntea un agujero
en mi ojo.
Conozco cinco o seis lunáticos,
uno de ellos, mujer.
Resignado observo
a través de la ventanilla
el mundo que pasa.
Igual que ella, mi madre,
pensándolo así,
del mismo modo.
Joder, ahora llueve.
Tomo el paraguas.
Las seis menos seis. Salgo.
Salgo de ti y de mí, amor, salgo.
Chus
Borbotea, en el puchero,
el agua para el té.
Es un suave repicar.
Todo es mudez.
Yo creo que está.
Tostadora blanca ganada en feria.
Calzoncillos verdes ositos. Camisa blanca.
Pantalones marrones. Calcetín gris.
Zapatos negros.
Las noticias de la madrugada:
La Reina en el bautizo no lloró.
Condenan a un etarra a mil años.
Perdió el Madrid. Temperatura en ascenso.
Posibles nieves aún, jo.
Desde el Cantábrico se aguarda
la presencia de fuertes vientos huracanados.
Por lo tanto, té,
aquí vengo,
ya llego zapatos míos.
Un niño de diez años de edad
con una Biblia en la mano
llamó a su abuela "puta, rara,
cornuda, adúltera (la mermelada,
menear el azúcar), y luego la asesinó.
Lamo la mermelada que cayó sobre la página.
Feliz cumpleaños Penélope Cruz.
Sagitario: "excelente día para iniciar un viaje,
-si ya lo tenías planeado-
cuidado con las compañeras
de trabajo que se acerquen.
No sé si lloverá.
¿Qué hay allí?
sin olvidar
aquello
que no estará
-el qué
incluye todos los quiénes, ella.
Es mi perro.
Que pasa trotando
frente a la ventana
Una mosca
se posa en
mi taza.
Observo
las seis mil doscientas quince partículas
de polvillo adheridas a sus alas,
ahora vuela hacia allá.
El cuchicheo del motor del lavavajillas
es más insurrecto
que las noticias de la radio.
Té final al alcance de la mano,
el cordón del zapato,
estaban buenas las tostadas.
No, amor, no es necesario
que vengas,
que hables,
que toques,
mis ojos acarician
las células de tu cerebro,
siéntate,
relájate,
y vete.
No tengas malos pensamientos.
Apoyo la cabeza
hacia abajo
la luna -aún-
a través de la cortina
puntea un agujero
en mi ojo.
Conozco cinco o seis lunáticos,
uno de ellos, mujer.
Resignado observo
a través de la ventanilla
el mundo que pasa.
Igual que ella, mi madre,
pensándolo así,
del mismo modo.
Joder, ahora llueve.
Tomo el paraguas.
Las seis menos seis. Salgo.
Salgo de ti y de mí, amor, salgo.
Chus
