Sargazos

La piel de la noche está hecha de mujer
y de silencio,
como las letras de las canciones que nos unen
y los billetes de ese tren que nunca tomamos.
Yo podría haber sido la memoria
de tus árboles. O eso supongo.
En realidad
no podemos saber lo que no ha sido.
Extraños de un viaje nunca iniciado
yo fui a ti cuando tú regresabas
a la tierra antigua, a la sede del misterio
y la dulzura agria donde el tiempo
parecía no pudrirnos.
La herencia de la noche es un muelle
donde ya no recalan los navíos
y nos amontonamos como sargazos
entrelazando escenas imposibles.

 

No comprendo cómo este poema no tiene más comentarios. Increíble forma de retratar momentos, imágenes limpias y certeras.

Me gusta la sensación de desasosiego, la incertidumbre y el filo de la melancolía. Buenas letras.