Sentir, nunca consciente

Sentir, nunca encendido,

flama de una hoguera negra,

seremos, ni una mota de ceniza,

volaremos, aún sin viento,
recorreremos, aún sin destino,
ignoramos, lo ignoto de nuestro misterio,

alcanzará nuestra luz,
una pizca de interna honestidad,

en este mar inerme,
la soledad, es la edad de un sol inerte,

que implosionará en su propio solipsismo,

¿qué somos nosotros?

somos abandono,

el centro de nuestro mundo,

el punto eterno de nuestra impotencia.