Orfelunio
Poeta veterano en el portal
Seres de argenta
Van las sombras revestidas
con los colores de muerte;
van andando entre las ruinas
que son de cálculo suerte.
El camino se hace esquina
en la célebre envolvente,
y una luz que es medicina
sólo cura a la serpiente.
Onduladas son las almas
intentando ser presente...
¡Cuántas olas son las flamas
con el fuego que no miente!
Desde el frío de la calma
hasta el cabo precedente,
todo estío está en la rama,
y el invierno es muerte, muerte.
Van las sombras revestidas
con los colores de muerte;
van andando entre las ruinas
que son de cálculo suerte.
El camino se hace esquina
en la célebre envolvente,
y una luz que es medicina
sólo cura a la serpiente.
Onduladas son las almas
intentando ser presente...
¡Cuántas olas son las flamas
con el fuego que no miente!
Desde el frío de la calma
hasta el cabo precedente,
todo estío está en la rama,
y el invierno es muerte, muerte.
