El Poeta Roto
Poeta recién llegado
El que yo no sería si tú fueres.
Una copa con vino y cicatrices,
unos ojos que te miran sin verte,
una caricia con dedos infelices,
labios que te poseen sin tenerte,
la sonrisa que no mete sus narices
Y ese olvido que se ha vuelto solerte.
Y el mañana que hoy busco en los ayeres,
la ironía de los días sin semana,
las horas que no pasan, aún así matan.
Y ese que yo no sería si tú fueres,
ese joven con una esperanza anciana,
las ideas cuerdas que no existen, pero atan.
Las horas que no pasan, aún así matan.
Una copa con vino y cicatrices,
unos ojos que te miran sin verte,
una caricia con dedos infelices,
labios que te poseen sin tenerte,
la sonrisa que no mete sus narices
Y ese olvido que se ha vuelto solerte.
Y el mañana que hoy busco en los ayeres,
la ironía de los días sin semana,
las horas que no pasan, aún así matan.
Y ese que yo no sería si tú fueres,
ese joven con una esperanza anciana,
las ideas cuerdas que no existen, pero atan.
Las horas que no pasan, aún así matan.
