Robsalz
Poeta que considera el portal su segunda casa
Me hablas algo lento en el oído
y resulta que el sentido de tu voz
tiene en mí un encantamiento posesivo
que hace que cierre mis ojos para escucharte mejor.
Sin interrupciones, sin buses en la calle haciendo ruido,
sin gente murmurando mil sermones,
nadie se entera que entre mis deseos prohibidos
tengo un beso en mi boca buscando tus rincones.
Aparta de ti esa tela que me censura el verte,
y espera aquí, que tengo nervios que no me conocen,
nunca fui un hombre tan decente
y si alguna vez lo fui, ya lo perdí,
tu brasier tiene mi pasaporte.
El rosado de tus pechos a cielo abierto,
y yo deseando un momento a solas
con el Triángulo de las Bermudas que hace un momento
observaba mientras te sentabas riendo como loca.
Me hablas susurrando vacíos que llenas en mí
y escribo lo que quiero comentarte,
no hay mayor estupidez que vivir
cada hora del día haciendo otra cosa que no sea pensarte.
Sin interrupciones, sin nubes que se oculten entre el sol,
sin extraños merodeando entre lo nuestro,
nadie sabe que envidio tu colchón
por ser remanso de tu cuerpo.
La última gota de mi hombría
encontró contigo un camino al firmamento,
recorriéndote completa como un suicida
que entre tu piel de sudor se queda muerto.
y resulta que el sentido de tu voz
tiene en mí un encantamiento posesivo
que hace que cierre mis ojos para escucharte mejor.
Sin interrupciones, sin buses en la calle haciendo ruido,
sin gente murmurando mil sermones,
nadie se entera que entre mis deseos prohibidos
tengo un beso en mi boca buscando tus rincones.
Aparta de ti esa tela que me censura el verte,
y espera aquí, que tengo nervios que no me conocen,
nunca fui un hombre tan decente
y si alguna vez lo fui, ya lo perdí,
tu brasier tiene mi pasaporte.
El rosado de tus pechos a cielo abierto,
y yo deseando un momento a solas
con el Triángulo de las Bermudas que hace un momento
observaba mientras te sentabas riendo como loca.
Me hablas susurrando vacíos que llenas en mí
y escribo lo que quiero comentarte,
no hay mayor estupidez que vivir
cada hora del día haciendo otra cosa que no sea pensarte.
Sin interrupciones, sin nubes que se oculten entre el sol,
sin extraños merodeando entre lo nuestro,
nadie sabe que envidio tu colchón
por ser remanso de tu cuerpo.
La última gota de mi hombría
encontró contigo un camino al firmamento,
recorriéndote completa como un suicida
que entre tu piel de sudor se queda muerto.
