Pedro Olvera
#ElPincheLirismo
Son las ventanas que te ven dormir
con sus anchos ojos de cielo vacío
y tu dolor de espalda pegado a la silla
que arrastra las patas por el camino.
Son los colgados de las ramas del viento,
los surtidores que expulsan lágrimas secas
y el árbol que no encuentra su sombra
porque al volver la cara se hundió en ella.
Son las hormigas de los orgasmos,
las polillas de las mariposas.
Este despilfarro de silencio
es el oficio de puta que eligió tu boca.
Es la cruz de acero que marca el disparo
de tu próximo suicidio desistido.
Es el tumor de ojos cerrados que padece el espejo
y el escozor de tus costillas bajo el piso.
Es pequeña la llama que espanta la madrugada.
Es muy ancha la caja para esta oscuridad tan corta.
Es mucha pestilencia para tan escaso muerto
y hace demasiado tiempo que la eternidad se agota.
con sus anchos ojos de cielo vacío
y tu dolor de espalda pegado a la silla
que arrastra las patas por el camino.
Son los colgados de las ramas del viento,
los surtidores que expulsan lágrimas secas
y el árbol que no encuentra su sombra
porque al volver la cara se hundió en ella.
Son las hormigas de los orgasmos,
las polillas de las mariposas.
Este despilfarro de silencio
es el oficio de puta que eligió tu boca.
Es la cruz de acero que marca el disparo
de tu próximo suicidio desistido.
Es el tumor de ojos cerrados que padece el espejo
y el escozor de tus costillas bajo el piso.
Es pequeña la llama que espanta la madrugada.
Es muy ancha la caja para esta oscuridad tan corta.
Es mucha pestilencia para tan escaso muerto
y hace demasiado tiempo que la eternidad se agota.
04 de julio de 2012
