uncubalibre
Poeta fiel al portal
Disfrazados de jueces de lo ajeno,
disimulamos nuestro hedor.
Damos clases de vida gratis
porque aprobamos
Supervivencia de Naufragios.
Quizás, debamos salir de este paréntesis
o vivir al norte de algún sueño cumplido.
Prediquemos palabras que conserven el calor
de las bocas que las pronuncian.
Somos nuestros deseos,
sentirnos amados
y algunos bienes materiales.
Conozco a muchos que sólo son sombra,
esclavos de su opulencia.
Todo confluye aquí, en este punto
hasta las noches se han fundido, irreconocibles.
Todas las realidades
se detienen a ver esta realidad, la nuestra.
Algo está mal,
algo cae sin siquiera haber subido.
He visto a un niño
golpeado por su progenitor:
mentira quien diga
que los años maduran.
Hay manos que no atajan,
gritos que no dan respuestas.
Hay aromas que no logran esparcirse,
costas sin olas rompiendo.
Crisis en el planeta:
cuando los ricos hablan de justicia,
los pobres perdemos derechos.
Que nos devuelvan el secreto
para ingresar a los jardínes del alma,
para enterrar los corazones sin sed.
La libertad y el amor decrecen
cuanto más dicen que los protegen.
El tiempo y el futuro se contorsionan
al derretirse el presente con el horror.
La rutina
es el veneno de los sueños.
La perfección
es la enemiga del viento.
Lorenzo Salamanca Garcia y Uncubalibre
octubre de 2011
disimulamos nuestro hedor.
Damos clases de vida gratis
porque aprobamos
Supervivencia de Naufragios.
Quizás, debamos salir de este paréntesis
o vivir al norte de algún sueño cumplido.
Prediquemos palabras que conserven el calor
de las bocas que las pronuncian.
Somos nuestros deseos,
sentirnos amados
y algunos bienes materiales.
Conozco a muchos que sólo son sombra,
esclavos de su opulencia.
Todo confluye aquí, en este punto
hasta las noches se han fundido, irreconocibles.
Todas las realidades
se detienen a ver esta realidad, la nuestra.
Algo está mal,
algo cae sin siquiera haber subido.
He visto a un niño
golpeado por su progenitor:
mentira quien diga
que los años maduran.
Hay manos que no atajan,
gritos que no dan respuestas.
Hay aromas que no logran esparcirse,
costas sin olas rompiendo.
Crisis en el planeta:
cuando los ricos hablan de justicia,
los pobres perdemos derechos.
Que nos devuelvan el secreto
para ingresar a los jardínes del alma,
para enterrar los corazones sin sed.
La libertad y el amor decrecen
cuanto más dicen que los protegen.
El tiempo y el futuro se contorsionan
al derretirse el presente con el horror.
La rutina
es el veneno de los sueños.
La perfección
es la enemiga del viento.
Lorenzo Salamanca Garcia y Uncubalibre
octubre de 2011
