Francisco Iván Pazualdo
Poeta veterano en el portal
Soda en mis retinas
En mi cabeza desordenes,
la rectilínea convicta de un millar
de pasatiempos visiblemente fúnebres.
Queroseno animalista, no me suelto
del inframundo fumado
por unas cuantas rabias,
ni del estilista con cara de funeral,
que va regalando sus tijeras
a un grito, a un grito.
Hace mucho frío en mi vocabulario,
y no estoy seguro de ser la cabala
de un cigarro con escalofríos,
o de aquel que se fue del mundo
por sufrir de un enfisema pulmonar.
Y yo, entre vasos con su libreto de ser vidrio,
entre discos de acetato Que ya no funcionan.
Soda en mis retinas, que burbujean.
En mi cabeza desordenes,
la rectilínea convicta de un millar
de pasatiempos visiblemente fúnebres.
Queroseno animalista, no me suelto
del inframundo fumado
por unas cuantas rabias,
ni del estilista con cara de funeral,
que va regalando sus tijeras
a un grito, a un grito.
Hace mucho frío en mi vocabulario,
y no estoy seguro de ser la cabala
de un cigarro con escalofríos,
o de aquel que se fue del mundo
por sufrir de un enfisema pulmonar.
Y yo, entre vasos con su libreto de ser vidrio,
entre discos de acetato Que ya no funcionan.
Soda en mis retinas, que burbujean.
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