Soledad incontenible

Volcamos nuestros pesares
a un arte ya extasiada,

extasiada de dolores,
de dones de cruenta luz,

sangramos ideas,
obras de nuestra mano y mente,

idealizamos un mundo perfecto,
que solo habita en nuestras creaciones,

si tan solo fuese normal ser creador,
el caos equilibraría cualquier suelo,

porque el arte es armonía,
y no se entiende sin perspectivas,

la anatomía de la sabiduría
esconde misterios,

esconde placeres etéreos,
y maldiciones viscerales,

la vertiente de su experiencia
dicta sentencia al destruido,

¿será que su fortaleza esconde exterminio?,

la consciencia que habita allí
podría ser peligrosa,

podría ser igual a la nuestra,

igual a cualquier enfermedad
que tirita
por una soledad incontenible.