Aisha Baranowska
Poeta que considera el portal su segunda casa
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qué dolor
amar a quien no nos ame
a quien ni se da cuenta
de que existimos -
y encima no saber
ni siquiera dónde vive
para poder hallarlo...
es como una aguja que se pierde
en un pajar
ir a buscarlo por todo el mundo
sin descansar
sería inútil y una gran locura -
pero es mejor eso
que una muerte prematura
por lo extrañada que estoy de su presencia
lo debo encontrar
aunque sea para tan sólo conocerlo -
y después morir silente
encerrada en su abrazo
pero dónde está
no he podido hasta ahora averiguar
y él no me responde
se queda callado
enmudeció la pantalla de mi ordenador
y yo - ya no aguanto esta pena
¡quisiera sacarme a gritos del alma - el sentimiento...!
pero la prudencia me lo impide...
hay gente que escucha
y las paredes tienen oídos...
quisiera llorando cantar mi desdicha
de perseguir a quien no le importo para nada
porque ni siquiera me ha conocido
y yo muero toda y por él tan sólo hoy respiro -
lo escucho, lo pienso, lo siento y lo miro
todas las madrugadas y todos los anocheceres
todas las tardes lluviosas cuando cansado el sol
se esconde detrás de las nubes
y no duermo de noche ni de día
no preciso de ningún alimento
tan sólo con verlo me basta - y que toque
para mí la guitarra...
el alma está en llamas
el corazón lleno del llanto
desesperado por él
como jamás por nadie
duele mucho la lejanía
duele el amor que siempre es igual al sufrimiento
duele la vida y su eterna agonía
pues el tiempo conmigo no tiene piedad alguna -
y lloro en esta soledad asesina
por no poder estar junto a quien añoro
y por no saber siquiera de su paradero -
y tan sólo espero
descubrirlo antes de que la tumba me reclame ansiosa
por apoderarse de mi existencia
como él se apoderó de mi espíritu...
Quisiera a veces
sacarme el corazón para que no me duela -
y enviarle a él en un sobre
como lo hizo Van Gogh
con su pequeña oreja
cortada con amor -
para que vea de lo que soy capaz por si me lo pidiera...
cualquier cosa que de él viniera
yo en serio tomaría -
pero no tengo la dirección...
él no lo sabe todavía
mientras yo no llegue a su vera
lo cual será quizás antes de la primavera
si es que yo sepa dónde pasa los días
mientras yo me muero entera...
y no puedo dejar de amarlo
ni por un momento
aunque no me quiera...
[16/09/2013]
qué dolor
amar a quien no nos ame
a quien ni se da cuenta
de que existimos -
y encima no saber
ni siquiera dónde vive
para poder hallarlo...
es como una aguja que se pierde
en un pajar
ir a buscarlo por todo el mundo
sin descansar
sería inútil y una gran locura -
pero es mejor eso
que una muerte prematura
por lo extrañada que estoy de su presencia
lo debo encontrar
aunque sea para tan sólo conocerlo -
y después morir silente
encerrada en su abrazo
pero dónde está
no he podido hasta ahora averiguar
y él no me responde
se queda callado
enmudeció la pantalla de mi ordenador
y yo - ya no aguanto esta pena
¡quisiera sacarme a gritos del alma - el sentimiento...!
pero la prudencia me lo impide...
hay gente que escucha
y las paredes tienen oídos...
quisiera llorando cantar mi desdicha
de perseguir a quien no le importo para nada
porque ni siquiera me ha conocido
y yo muero toda y por él tan sólo hoy respiro -
lo escucho, lo pienso, lo siento y lo miro
todas las madrugadas y todos los anocheceres
todas las tardes lluviosas cuando cansado el sol
se esconde detrás de las nubes
y no duermo de noche ni de día
no preciso de ningún alimento
tan sólo con verlo me basta - y que toque
para mí la guitarra...
el alma está en llamas
el corazón lleno del llanto
desesperado por él
como jamás por nadie
duele mucho la lejanía
duele el amor que siempre es igual al sufrimiento
duele la vida y su eterna agonía
pues el tiempo conmigo no tiene piedad alguna -
y lloro en esta soledad asesina
por no poder estar junto a quien añoro
y por no saber siquiera de su paradero -
y tan sólo espero
descubrirlo antes de que la tumba me reclame ansiosa
por apoderarse de mi existencia
como él se apoderó de mi espíritu...
Quisiera a veces
sacarme el corazón para que no me duela -
y enviarle a él en un sobre
como lo hizo Van Gogh
con su pequeña oreja
cortada con amor -
para que vea de lo que soy capaz por si me lo pidiera...
cualquier cosa que de él viniera
yo en serio tomaría -
pero no tengo la dirección...
él no lo sabe todavía
mientras yo no llegue a su vera
lo cual será quizás antes de la primavera
si es que yo sepa dónde pasa los días
mientras yo me muero entera...
y no puedo dejar de amarlo
ni por un momento
aunque no me quiera...
[16/09/2013]
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