La luna ya esta vieja,
el solo soplo de un viento,
la lluvia cae el sol se esconde;
lo prohibido es rico,
lo bueno es difícil,
el tiempo es eso y nada más,
nada esta escrito y tampoco eterno,
dulce es la miel, amarga la hiel,
ni suave ni liso un poco rustico,
para tocar una finura de una pauta
perdida, que soledad humeante,
que triste es la delicadeza,
para aquellos que no la entienden,
como vidrios rotos, de un espejo empañado,
la muerte es dura para los corazones,
la existencia un aprendizaje eterno
que no comprendemos,
y a la larga nos queda una memoria
vaga, y un sepulcro frìo. la vida corre,
el fin se acorta.
el solo soplo de un viento,
la lluvia cae el sol se esconde;
lo prohibido es rico,
lo bueno es difícil,
el tiempo es eso y nada más,
nada esta escrito y tampoco eterno,
dulce es la miel, amarga la hiel,
ni suave ni liso un poco rustico,
para tocar una finura de una pauta
perdida, que soledad humeante,
que triste es la delicadeza,
para aquellos que no la entienden,
como vidrios rotos, de un espejo empañado,
la muerte es dura para los corazones,
la existencia un aprendizaje eterno
que no comprendemos,
y a la larga nos queda una memoria
vaga, y un sepulcro frìo. la vida corre,
el fin se acorta.
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