manuel flores pinzon
Poeta fiel al portal
El huerto esta seco ensimismado,
Los bueyes pesados pisan la tierra con sus pezuñas,
Desgarran largas hectáreas de piel mis uñas.
Absorto embebido enfrascado el huerto pasmado.
Ni la dulce campesina áurea como el trigo ha pasado,
Menos ha sacado la murria raíz con sus manos cuñas,
Mas ha improvisado el grano ambiguo abonando morriñas,
No regresa a la tierra ocre tan suya que ha dejado.
Se aposenta el otoño airoso y secador,
En llegando abarca el terreno cercado de púas filosas,
A medio crecer palidece un raquítico capullo con nombre y apellido.
Brota la café sangre de la tierra que la escupe con ardor,
Lombrices largas moran el campo dañosas.
El grano enterrado esta, la tierra cultivo pide como aullido.
Los bueyes pesados pisan la tierra con sus pezuñas,
Desgarran largas hectáreas de piel mis uñas.
Absorto embebido enfrascado el huerto pasmado.
Ni la dulce campesina áurea como el trigo ha pasado,
Menos ha sacado la murria raíz con sus manos cuñas,
Mas ha improvisado el grano ambiguo abonando morriñas,
No regresa a la tierra ocre tan suya que ha dejado.
Se aposenta el otoño airoso y secador,
En llegando abarca el terreno cercado de púas filosas,
A medio crecer palidece un raquítico capullo con nombre y apellido.
Brota la café sangre de la tierra que la escupe con ardor,
Lombrices largas moran el campo dañosas.
El grano enterrado esta, la tierra cultivo pide como aullido.
