David Martinez Vilches
Amigo de la Poesía Clásica
La muerte se recrea en la batalla
y campa felizmente, se deleita
mientras las ramas de la vida afeita
entre la bomba que al difunto estalla.
Dudo que suficientes tumbas haya
para el grueso de muertos, que se aceita
en medio de la sangre de la pleita
del hombre vivo que mató al que calla.
Así es la vida...¡nunca! Así es el mundo:
en nueve meses creas a un humano
y un igual lo dehace en un segundo.
Terrible el que sujeta un arma en mano
pues es, con sed de muerte, un vagabundo,
un hipócrita, estúpido, gusano.
y campa felizmente, se deleita
mientras las ramas de la vida afeita
entre la bomba que al difunto estalla.
Dudo que suficientes tumbas haya
para el grueso de muertos, que se aceita
en medio de la sangre de la pleita
del hombre vivo que mató al que calla.
Así es la vida...¡nunca! Así es el mundo:
en nueve meses creas a un humano
y un igual lo dehace en un segundo.
Terrible el que sujeta un arma en mano
pues es, con sed de muerte, un vagabundo,
un hipócrita, estúpido, gusano.
