Iban a nacer hijos muertos
De su vientre.
Iba a decirle:
-Te fecundé de hijos muertos.
Pero preferí escribir
de la sombra que proyecta
La luna sobre sus pezones
Pero preferí asir
Las formas de esta piel erótica,
Hecha para el amor,
En los próximos versos muertos.
Esta piel plateada de luna
Pertenece a mi visión helada.
Contemplé tanto las sombras de esta piel,
Que mi visión le pertenece.
Mis ojos se cansaran de este otoño en el Mar del Norte.
Veré su cuerpo inerte plateado muerto en la orilla,
Mientras los cuervos picotean lo que queda de sus ojos.
-Todo es hermoso, gracias.
Me dijo antes de ser engullida por las olas.
Lo peor
Es que no volveré a ver su cuerpo de acantilado,
Ni el naufragio continuo de mi lengua sobre su piel de luna.
Pero eso es un mal menor.
Lo peor de todo es que ella no sabrá
Nunca
Que escribí un poema sobre sus pezones.
De su vientre.
Iba a decirle:
-Te fecundé de hijos muertos.
Pero preferí escribir
de la sombra que proyecta
La luna sobre sus pezones
Pero preferí asir
Las formas de esta piel erótica,
Hecha para el amor,
En los próximos versos muertos.
Esta piel plateada de luna
Pertenece a mi visión helada.
Contemplé tanto las sombras de esta piel,
Que mi visión le pertenece.
Mis ojos se cansaran de este otoño en el Mar del Norte.
Veré su cuerpo inerte plateado muerto en la orilla,
Mientras los cuervos picotean lo que queda de sus ojos.
-Todo es hermoso, gracias.
Me dijo antes de ser engullida por las olas.
Lo peor
Es que no volveré a ver su cuerpo de acantilado,
Ni el naufragio continuo de mi lengua sobre su piel de luna.
Pero eso es un mal menor.
Lo peor de todo es que ella no sabrá
Nunca
Que escribí un poema sobre sus pezones.
