Suerte

Con cada lotería que pierdo
Me deprimo un poco más,
Todos los domingos sin pero
Mueren desamparados mis sueños
Y en mi alma algo se achica
Viendo a la fortuna que, esquiva,
Replica con el tono de mi madre:
"Ese no es el camino"
Y derrotado en soledad suplico
"¿Acaso eso existe? ¡Todo arde!"
Condenado al suplicio
De una mente soñadora
Y bolsillos con espacio de sobra.