Dark_Fairy
Poeta que considera el portal su segunda casa
No hay nada en el carcomido
televisor, pasan los días monótonos
y crudos, como la crudeza del otoño
otoño donde caen hojas amarillas
naranjas y rojas, no lo niego que
me duelen las puñaladas y aún no
sé si estoy viva.
¿Estoy viva?.
Será pues el instinto de
conservación y con el que
hago la observación de la
tragedia ocurrida, te extraño
dice el aire, te extraño dicen
los árboles, caras que se reflejan
en las puertas del viejo clóset donde
un día hubo ropa que denotaba vida
en esta casona donde un día hubo olor
a pureza.
Se filtran pequeños rayos de luz
en la covacha donde me albergo
¿De quién? No sé, luz otoñal del día
casi ido, desperdiciado entre búsquedas
inútiles, el fresco aire se deja sentir por mis
pieles raídas y el óxido se degenera lentamente
habito lejos y corre por mis entrañas
la soledad vestida de mortaja.
televisor, pasan los días monótonos
y crudos, como la crudeza del otoño
otoño donde caen hojas amarillas
naranjas y rojas, no lo niego que
me duelen las puñaladas y aún no
sé si estoy viva.
¿Estoy viva?.
Será pues el instinto de
conservación y con el que
hago la observación de la
tragedia ocurrida, te extraño
dice el aire, te extraño dicen
los árboles, caras que se reflejan
en las puertas del viejo clóset donde
un día hubo ropa que denotaba vida
en esta casona donde un día hubo olor
a pureza.
Se filtran pequeños rayos de luz
en la covacha donde me albergo
¿De quién? No sé, luz otoñal del día
casi ido, desperdiciado entre búsquedas
inútiles, el fresco aire se deja sentir por mis
pieles raídas y el óxido se degenera lentamente
habito lejos y corre por mis entrañas
la soledad vestida de mortaja.
