Te quería instante

scarlata dijo:

Te quería muy dentro de mi cuerpo,
un recipiente que se sabe próximo
a la humedad que fija en las paredes
el perfil de los rostros que no están.

Te quería tormenta en las ciudades,
arena en el desierto,
sábado en el renglón que se traduce
en la mitad de un párpado.

Yo te quería instante,
no futuro, ni pieza de la herida.
Ni materia en la noche.

Invierno es lo que suena cuando pacto
con un balcón mi huida.

Y el mundo vuelve a ser un mapa amplio
donde los dedos mueven el deseo.
Donde la soledad define el límite
de un tacto que se hospeda en la palabra.

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Francisco Iván Pazualdo;1447268 dijo:

Pero cuanto tiempo que no te leia y ademas algo tan hermoso con ese gran toque de melancolia me parece pero de imagenes preciosas como tu sabes escribir con ese sentir unico Scarlata poetisa que placer el mio de estar aqui disfrutando de tu personalidad poetica un beso y un placcer estar aqui precioso poema.

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Parofi dijo:

Brillante, un léxico logrado de manera singular.
Quiza hoy tengo la cabeza letargada por golpes infelices, pero leer tu obra, nutre de manera notable, el interes por llegar a tus letras, y quedarme navegando en ellas...

De mi total gusto!!!!

Un abrazo.

Patricio

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scarlata dijo:

Te quería muy dentro de mi cuerpo,
un recipiente que se sabe próximo
a la humedad que fija en las paredes
el perfil de los rostros que no están.

Te quería tormenta en las ciudades,
arena en el desierto,
sábado en el renglón que se traduce
en la mitad de un párpado.

Yo te quería instante,
no futuro, ni pieza de la herida.
Ni materia en la noche.

Invierno es lo que suena cuando pacto
con un balcón mi huida.

Y el mundo vuelve a ser un mapa amplio
donde los dedos mueven el deseo.
Donde la soledad define el límite
de un tacto que se hospeda en la palabra.

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VivianneLago dijo:

Cómo me gustó este poema, Scarlata! Querer instante, tormenta, sábado...querer que no sea herida... Y lo mismo, parece serlo. Excelente, un gusto leerte!!!!
Vivi

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scarlata dijo:

Te quería muy dentro de mi cuerpo,
un recipiente que se sabe próximo
a la humedad que fija en las paredes
el perfil de los rostros que no están.

Te quería tormenta en las ciudades,
arena en el desierto,
sábado en el renglón que se traduce
en la mitad de un párpado.

Yo te quería instante,
no futuro, ni pieza de la herida.
Ni materia en la noche.

Invierno es lo que suena cuando pacto
con un balcón mi huida.

Y el mundo vuelve a ser un mapa amplio
donde los dedos mueven el deseo.
Donde la soledad define el límite
de un tacto que se hospeda en la palabra.

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