Temo a la mentira (sobre todo cuando es mía). Décimas.

Temo no ver la Alborada

si me entrego a la falsía

cuando irrumpe cada día

con su mugre perfumada;

gris y opaca la mirada

y el sentir en desafecto…

todo dándose imperfecto

a un mentirse en desagrado

infectando mi costado

con el virus más infecto.


Temo encontrarme perdido

y a la vez falto de Vida

cuando en meta de salida

dé mi axioma por vencido.

Derrotado y resentido

-y a tenor de noche oscura-

se me encoja la estatura

por pudrirme prisionero

en un antro pordiosero

con barrotes de amargura.


Temo a la arana indignante

cuando me habita la boca

y la lengua se desboca

por hacerse la importante...

la que crece denigrante

más allá de mis frontales

y se nutre de mortales

amagos con mal de muerte

que me dejan de tal suerte

sin verdades celestiales.


¡Vil mentira… nada vales!


Esteban “Maktú” González Bolaños.