Tristeza

¡Ese negro está triste!

Lo dejó su convento sin luz

De sombrero negro es su cabello

Yo lo miro na má de guiñadita dominical.
No vaya a crecerme sombrero negro también!

Una raíz de dolor agita sus brazos en todos los barrotes de su pulmón

Y su rexo está al revés porque mira al suelo

De más allá mi color marrón

En el medio un blanco lee La Apología de Sócrates

pero no importa nada importa solo el silencio que nos encadena prende y explota

De costado es cuchillo pan que una vez vio una mesa

Yo me recojo perfumando todos mis desperdicios...

¡Ese negro está triste!

triste.