daniel amaya
Poeta fiel al portal
Amor, ¿Qué nos falta?
nada sucumbe a abismos furtivos ,
la miel es más espesa en labranza
cuando el alba matiza corazones tiernos,
y la víspera de añoranza torna
la luz blanca en filamentos propios.
Amor, ¿Qué somos?
la respuesta yace en nuestro sonar,
el amor es como un pecado,
es como el fuego claro y oscuro al final
cuando lo vivimos con todo
y todo es un mar receloso
privado de tierra mundana,
el yerro de los pies
promueve huellas en cicatriz pasma,
el camino es de hiedra
del verbo, del ser de ambos
al final…
¡Oh amor! ¿Qué es amor?
llueve en este infierno asolador,
el amor es como un pecado
es como el agua de los ríos,
como la tristeza de los mares lejanos
cristalino de justicia, gris cuando la luz cae
y lo vivimos como un todo,
en el valle del alma
han de verterse nuestros mares de agonía,
en los suspiros la calma se balancea
como hojas en un timbal.
El amor es un bastión
en cada trecho del alma,
una brújula tímida
fluctuando en la sangre del enamorado,
y la noche se acomoda al brillo
de tus ojos noctámbulos
como un pecado que no arrepiente
el paso sobre lo mundano…
nada sucumbe a abismos furtivos ,
la miel es más espesa en labranza
cuando el alba matiza corazones tiernos,
y la víspera de añoranza torna
la luz blanca en filamentos propios.
Amor, ¿Qué somos?
la respuesta yace en nuestro sonar,
el amor es como un pecado,
es como el fuego claro y oscuro al final
cuando lo vivimos con todo
y todo es un mar receloso
privado de tierra mundana,
el yerro de los pies
promueve huellas en cicatriz pasma,
el camino es de hiedra
del verbo, del ser de ambos
al final…
¡Oh amor! ¿Qué es amor?
llueve en este infierno asolador,
el amor es como un pecado
es como el agua de los ríos,
como la tristeza de los mares lejanos
cristalino de justicia, gris cuando la luz cae
y lo vivimos como un todo,
en el valle del alma
han de verterse nuestros mares de agonía,
en los suspiros la calma se balancea
como hojas en un timbal.
El amor es un bastión
en cada trecho del alma,
una brújula tímida
fluctuando en la sangre del enamorado,
y la noche se acomoda al brillo
de tus ojos noctámbulos
como un pecado que no arrepiente
el paso sobre lo mundano…
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