Ricardo López Castro
*Deuteronómico*
¿Quién me iba a decir a mí que iba a encontrar la belleza en una alcantarilla?
Ratas con ametralladora huelen a pólvora.
El rincón para suicidarse está ocupado por un paracaídas.
No es la poesía que se vende al mejor postor.
Es el mejor póster de la poesía.
Si tuviera que volver a amar... No tengo suela en la que vomitar.
Ni ángeles que contemplan son sin pecado.
Aquí las miradas al vacío se pagan caras.
Cargarse el mundo a las espaldas es no apto para bacalaos con coliflor.
No quieras ser el plato roto por alguien que nunca haya roto un plato: dícese del amor a los cuarenta.
Muchachos con auroras en su escondrijo.
Juegan también a las canicas con su perro, o a las caquitas.
Qué más da.
No es por ser un tiquismiquis, pero la poesía no es solo belleza.
La poesía perfecta es la que el hombre emplea para amar sin mujeres de por medio.
Ratas con ametralladora huelen a pólvora.
El rincón para suicidarse está ocupado por un paracaídas.
No es la poesía que se vende al mejor postor.
Es el mejor póster de la poesía.
Si tuviera que volver a amar... No tengo suela en la que vomitar.
Ni ángeles que contemplan son sin pecado.
Aquí las miradas al vacío se pagan caras.
Cargarse el mundo a las espaldas es no apto para bacalaos con coliflor.
No quieras ser el plato roto por alguien que nunca haya roto un plato: dícese del amor a los cuarenta.
Muchachos con auroras en su escondrijo.
Juegan también a las canicas con su perro, o a las caquitas.
Qué más da.
No es por ser un tiquismiquis, pero la poesía no es solo belleza.
La poesía perfecta es la que el hombre emplea para amar sin mujeres de por medio.
