scarlata
Poeta veterano en el portal.
Es una historia triste,
porque sufren a deshoras
los pensamientos.
Y en la inmadurez de este instante,
se alza una música de pasado
para recrear el eco de las mentiras.
Es triste porque la siento triste.
Evoco otras mañanas
y la sordidez
de mi cuerpo inquieto
desdibuja futuros en las sábanas.
Es historia porque es pasado.
En esta tarde empañada de anhelos,
una voz de otro tiempo
reencarna sombras
y dibuja rastros de otoño
sobre mi piel morena.
Triste historia de viejos amantes.
De vino, baños y olvidos.
Triste paraguas marrón
el que cobijó nuestra lluvia.
Sólo nuestra.
Muecas del ayer que se asoman
al vacío de estas horas.
Historia triste como el final
de todas las historias.
porque sufren a deshoras
los pensamientos.
Y en la inmadurez de este instante,
se alza una música de pasado
para recrear el eco de las mentiras.
Es triste porque la siento triste.
Evoco otras mañanas
y la sordidez
de mi cuerpo inquieto
desdibuja futuros en las sábanas.
Es historia porque es pasado.
En esta tarde empañada de anhelos,
una voz de otro tiempo
reencarna sombras
y dibuja rastros de otoño
sobre mi piel morena.
Triste historia de viejos amantes.
De vino, baños y olvidos.
Triste paraguas marrón
el que cobijó nuestra lluvia.
Sólo nuestra.
Muecas del ayer que se asoman
al vacío de estas horas.
Historia triste como el final
de todas las historias.
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