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Verte con él, es ya peor que morir es quemarme la piel y ya no sentir. Es ser pieza de papel donde escribir "Por este querer ya no puedo vivir" Verte con él, es cual tragarse el sentido perder la poca fe, en todo lo ya dicho. Olvidar lo más amado y más dolido caer bajo el cincel del mismo capricho. Verte con él, no anticipe que doliera. No tanto así como morir lapidado. Es perecer cual grano que se moliera ser destrozado, partido, así olvidado. Verte con él... es un inmenso castigo. Cual desfallecer, sin un poco del aire desgañitarme por estar hoy contigo perder el aplomo, valor y donaire.
Verte con él, es ya peor que morir es quemarme la piel y ya no sentir. Es ser pieza de papel donde escribir "Por este querer ya no puedo vivir"
Verte con él, es cual tragarse el sentido perder la poca fe, en todo lo ya dicho. Olvidar lo más amado y más dolido caer bajo el cincel del mismo capricho.
Verte con él, no anticipe que doliera. No tanto así como morir lapidado. Es perecer cual grano que se moliera ser destrozado, partido, así olvidado.
Verte con él... es un inmenso castigo. Cual desfallecer, sin un poco del aire desgañitarme por estar hoy contigo perder el aplomo, valor y donaire.
Verte con él, es ya peor que morir es quemarme la piel y ya no sentir. Es ser pieza de papel donde escribir "Por este querer ya no puedo vivir" Verte con él, es cual tragarse el sentido perder la poca fe, en todo lo ya dicho. Olvidar lo más amado y más dolido caer bajo el cincel del mismo capricho. Verte con él, no anticipe que doliera. No tanto así como morir lapidado. Es perecer cual grano que se moliera ser destrozado, partido, así olvidado. Verte con él... es un inmenso castigo. Cual desfallecer, sin un poco del aire desgañitarme por estar hoy contigo perder el aplomo, valor y donaire.
