Elio
Poeta recién llegado
En vano lucho contra el olvido (Nada me pertence)
Soy un desmemoriado, tal vez por eso escribo
Que este no es un país
Es un asentameinto humano gigantesco
Hoy resulta que el átomo es el mejor amigo del hombre
Y el oficio de escribir, uno casi completo.
La hora avanza (la palabra o la vida)
Adiestrándome a diario en el esgrima de la oscuridad
La roca ígnea (amén de la perversidad)
Cual proyector de sombras la poesía
Sólo es cuestión de luz y de calor
Porque el infierno es Dios, la vida es lo callado
Sublime lo prohibido, dulce lo inesperado
Lo breve es exquisito, lo bello es perdición
Lo oculto es tan preciado; lo ajeno, tentación
Lo eterno es indigesto a menos que dure poco
y nos cueste repetirlo (siempre, pero nunca igual)
Que nadie me diga como he de morir
Mejor aún: Que yo nunca lo sepa
Amo el olor de su cuerpo
aunque ella insista en sabotearlo
Ese es mi turbio secreto
No sé hasta cuando he de marcar mi vida
con palabras
----------------------------------------
Entre tus piernas convierto el plomo en oro
Mi sed en desafíos mis numerosos rostros
Mordisqueando tus pechos mi angustia en libertades
La barbarie es un pozo al que ya nos habituamos
Muéstrame un país culto y yo te haré ver uno
que ha sabido muy bien disimular sus defectos
o reirse de ellos ante el resto del mundo
Sólo heredamos fantasmas del pasado
Creo firmemente en la crudeza del aprendizaje
Escalofríos me dan al recordar que fuimos
como angelitos ingenuos en un jardín de laboratorio
Ahora estamos aquí del otro lado
Hacemos cubos pensantes cada vez más caros
Y poco falta para teletransportarnos
...pero, adivinen que?, todavía apestamos...
Evitamos que el otro nos supere
El martillo de Thor y el báculo de Zeus
rigen nuestros condados
Y el mundo pide clemencia pues morirá mañana
Por un pedazo de hielo que caerá del cielo
Yo seguiré abrazándote, embistiéndote esta noche
Que otros arranquen sus ojos y cabellos
------------------------------------
Se nos quedaron muchas cosas en la boca
En la voz en el alma o donde quiera que sea
Sólo los árboles absorben mi tristeza
Cuerpo esencial de una espectral psicofonía
Tengo una única especialidad: hablar sin vida
Y se me ha hecho un ovillo la esperanza
Me persigue el poema donde quiera que vaya
Porque escribir es restaurar la red de las palabras
Se nos quedaron muchas cosas en la bolsa
En la luz, en el agua y en los sueños de cera
Se me ha acusado siempre de cierta ligereza
Pues tapizo con versos materia descompuesta
Unos ojos oscuros dan sentido a mi vida
Y otro par más, cerrados, me confieren la brea
Pocos son los poemas que ven la luz del día
Más ninguno en la vida se salva de la hoguera
Como sombra, el poeta
es el autor intelectual
de toda revolución
-------------------------------------------
Mi madre fue lavandera, mi padre pastor de cabras
Yo un muchacho extrovertido que con los cuentos soñaba
Mi padre enojóse mucho y me arrebató los libros
"Son del diablo las palabras, con ellas no hay rumbo fijo"
Mi madre al cielo rezaba y asi me llamaba: "Hijo
Anda entierra las palabras y ayuda a escoger el trigo"
Calladito en el colegio, cuidadito con lo que hablas
Porque o terminas preso, en la iglesia o en las brasas
Las mujeres se te pegan por la fortuna que labras
¡Ay Diosito quién pudiera conquistarlas con palabras!
Igualito fue mi caso, asi me casé con Laura
Todos saben que una casa no se techa con palabras
Espero buena cosecha pues la plata no me alcanza
Y mis hijos no se llenan la barriga con palabras
Cómo va pasando el tiempo, cómo envejecen las cosas
Mi mujer en alabanzas; mis hijos, con sus esposas
Del mayor de mis retoños ha llegádome una carta
Con su letra derechita me habla de tierras extrañas
Me cuenta que allá es de día cuando aquí todos descansan
Quiero decirle mil cosas y hecho mano a las palabras
Pero no llega ninguna, ya van tres horas y nada
Y he tirado a la basura tantas hojas borroneadas
¡Ay, la palabra precisa qué escurridiza se vuelve!
mejor espero la noche a ver si me ayuda el duende
¡Ay, la memoria bendita qué antojadiza y volátil!
Si sólo es una cartita, y me parecía tan fácil...
Se hizo la luz en el pueblo, mi mujer que friega el piso
Pero la hoja sigue en blanco... mejor mando un regalito
¡Qué vergüenza!
Yo cambiando un reloj de oro por palabras para mi hijo
Más vale tarde que nunca: retiro todo lo dicho
----------------------------------------
Agreste la palabra
Croquis de mi congoja
Luz solidificada,
Cicatriz (Cicatriz)
Mejor que bolas de tigre
Que cuernos de rinoceronte
Que los nidos de vencejo
O las aletas de los tiburones
Que la sangre de vírgenes
O calaveras inocentes
Cruel recetario de brujas
Manual de prestidigitadores
Vellocino alucinante
Eslabón casi etéreo
Entre chimpancé y arcángel
Crónica de un suicida en potencia
...etnarre oiranoitseuC
Agreste la palabra
Croquis de mi congoja
Luz solidificada,
Cicatriz (Cicatriz)
---------------------------------------------------
No han de morir en vano los poetas
el ser humano es tan fraagil como su memoria
como sus vanos, extranios y renovados intentos
ora para borrarla, ora para conservarla.
No me da pena la muerte de los libros
ni me horrorizo ante el cambio radical de mis colegas
porque es sabido que moriree con ellos
en este siglo de glorias y condenas
Abro mi mente al contrario e imagino
coomo se las arreglaraan aquellos vates
para cantarle en su momento a las estrellas
a ese silencio inmenso que todo lo rodea
a esa noche constante en la que suenian
A ese sol taciturno que no se oculta nunca
a esa esfera de hierro en la que giran sus penas
a ese tiempo y espacio que antanio era leyenda
y a ese aangel que pasa y auun deja su estela
Sentiraan compasioon por esta humilde tierra
esa roca olvidada donde ni un alma queda
El ser humano es tan fraagil como su memoria
es el arduo trabajo que Dios nos encomienda:
Ser espiga, ser alga, ser nube, ser estrella
No han de morir en vano los poetas!
Soy un desmemoriado, tal vez por eso escribo
Que este no es un país
Es un asentameinto humano gigantesco
Hoy resulta que el átomo es el mejor amigo del hombre
Y el oficio de escribir, uno casi completo.
La hora avanza (la palabra o la vida)
Adiestrándome a diario en el esgrima de la oscuridad
La roca ígnea (amén de la perversidad)
Cual proyector de sombras la poesía
Sólo es cuestión de luz y de calor
Porque el infierno es Dios, la vida es lo callado
Sublime lo prohibido, dulce lo inesperado
Lo breve es exquisito, lo bello es perdición
Lo oculto es tan preciado; lo ajeno, tentación
Lo eterno es indigesto a menos que dure poco
y nos cueste repetirlo (siempre, pero nunca igual)
Que nadie me diga como he de morir
Mejor aún: Que yo nunca lo sepa
Amo el olor de su cuerpo
aunque ella insista en sabotearlo
Ese es mi turbio secreto
No sé hasta cuando he de marcar mi vida
con palabras
----------------------------------------
Entre tus piernas convierto el plomo en oro
Mi sed en desafíos mis numerosos rostros
Mordisqueando tus pechos mi angustia en libertades
La barbarie es un pozo al que ya nos habituamos
Muéstrame un país culto y yo te haré ver uno
que ha sabido muy bien disimular sus defectos
o reirse de ellos ante el resto del mundo
Sólo heredamos fantasmas del pasado
Creo firmemente en la crudeza del aprendizaje
Escalofríos me dan al recordar que fuimos
como angelitos ingenuos en un jardín de laboratorio
Ahora estamos aquí del otro lado
Hacemos cubos pensantes cada vez más caros
Y poco falta para teletransportarnos
...pero, adivinen que?, todavía apestamos...
Evitamos que el otro nos supere
El martillo de Thor y el báculo de Zeus
rigen nuestros condados
Y el mundo pide clemencia pues morirá mañana
Por un pedazo de hielo que caerá del cielo
Yo seguiré abrazándote, embistiéndote esta noche
Que otros arranquen sus ojos y cabellos
------------------------------------
Se nos quedaron muchas cosas en la boca
En la voz en el alma o donde quiera que sea
Sólo los árboles absorben mi tristeza
Cuerpo esencial de una espectral psicofonía
Tengo una única especialidad: hablar sin vida
Y se me ha hecho un ovillo la esperanza
Me persigue el poema donde quiera que vaya
Porque escribir es restaurar la red de las palabras
Se nos quedaron muchas cosas en la bolsa
En la luz, en el agua y en los sueños de cera
Se me ha acusado siempre de cierta ligereza
Pues tapizo con versos materia descompuesta
Unos ojos oscuros dan sentido a mi vida
Y otro par más, cerrados, me confieren la brea
Pocos son los poemas que ven la luz del día
Más ninguno en la vida se salva de la hoguera
Como sombra, el poeta
es el autor intelectual
de toda revolución
-------------------------------------------
Mi madre fue lavandera, mi padre pastor de cabras
Yo un muchacho extrovertido que con los cuentos soñaba
Mi padre enojóse mucho y me arrebató los libros
"Son del diablo las palabras, con ellas no hay rumbo fijo"
Mi madre al cielo rezaba y asi me llamaba: "Hijo
Anda entierra las palabras y ayuda a escoger el trigo"
Calladito en el colegio, cuidadito con lo que hablas
Porque o terminas preso, en la iglesia o en las brasas
Las mujeres se te pegan por la fortuna que labras
¡Ay Diosito quién pudiera conquistarlas con palabras!
Igualito fue mi caso, asi me casé con Laura
Todos saben que una casa no se techa con palabras
Espero buena cosecha pues la plata no me alcanza
Y mis hijos no se llenan la barriga con palabras
Cómo va pasando el tiempo, cómo envejecen las cosas
Mi mujer en alabanzas; mis hijos, con sus esposas
Del mayor de mis retoños ha llegádome una carta
Con su letra derechita me habla de tierras extrañas
Me cuenta que allá es de día cuando aquí todos descansan
Quiero decirle mil cosas y hecho mano a las palabras
Pero no llega ninguna, ya van tres horas y nada
Y he tirado a la basura tantas hojas borroneadas
¡Ay, la palabra precisa qué escurridiza se vuelve!
mejor espero la noche a ver si me ayuda el duende
¡Ay, la memoria bendita qué antojadiza y volátil!
Si sólo es una cartita, y me parecía tan fácil...
Se hizo la luz en el pueblo, mi mujer que friega el piso
Pero la hoja sigue en blanco... mejor mando un regalito
¡Qué vergüenza!
Yo cambiando un reloj de oro por palabras para mi hijo
Más vale tarde que nunca: retiro todo lo dicho
----------------------------------------
Agreste la palabra
Croquis de mi congoja
Luz solidificada,
Cicatriz (Cicatriz)
Mejor que bolas de tigre
Que cuernos de rinoceronte
Que los nidos de vencejo
O las aletas de los tiburones
Que la sangre de vírgenes
O calaveras inocentes
Cruel recetario de brujas
Manual de prestidigitadores
Vellocino alucinante
Eslabón casi etéreo
Entre chimpancé y arcángel
Crónica de un suicida en potencia
...etnarre oiranoitseuC
Agreste la palabra
Croquis de mi congoja
Luz solidificada,
Cicatriz (Cicatriz)
---------------------------------------------------
No han de morir en vano los poetas
el ser humano es tan fraagil como su memoria
como sus vanos, extranios y renovados intentos
ora para borrarla, ora para conservarla.
No me da pena la muerte de los libros
ni me horrorizo ante el cambio radical de mis colegas
porque es sabido que moriree con ellos
en este siglo de glorias y condenas
Abro mi mente al contrario e imagino
coomo se las arreglaraan aquellos vates
para cantarle en su momento a las estrellas
a ese silencio inmenso que todo lo rodea
a esa noche constante en la que suenian
A ese sol taciturno que no se oculta nunca
a esa esfera de hierro en la que giran sus penas
a ese tiempo y espacio que antanio era leyenda
y a ese aangel que pasa y auun deja su estela
Sentiraan compasioon por esta humilde tierra
esa roca olvidada donde ni un alma queda
El ser humano es tan fraagil como su memoria
es el arduo trabajo que Dios nos encomienda:
Ser espiga, ser alga, ser nube, ser estrella
No han de morir en vano los poetas!
