Suda el violonchelista,
crean espasmos sus nudillos
tiesos , dedos rìgidos
cristalizando los arpegios,
muy arriba hay trinos
muy abajo la tuba en sombras,
y es una llovizna grata
que golpea el pecho
la retahìla de las notas
Pero por què huye y retorna el alma?
Por què estas ganas de morirme ahora?
Madre mia, dònde estamos?
Pero el pùblico se ha ido
o tal vez jamàs llenò la sala,
suena solo el instrumentista
que ensaya,
no necesita nada
crean espasmos sus nudillos
tiesos , dedos rìgidos
cristalizando los arpegios,
muy arriba hay trinos
muy abajo la tuba en sombras,
y es una llovizna grata
que golpea el pecho
la retahìla de las notas
Pero por què huye y retorna el alma?
Por què estas ganas de morirme ahora?
Madre mia, dònde estamos?
Pero el pùblico se ha ido
o tal vez jamàs llenò la sala,
suena solo el instrumentista
que ensaya,
no necesita nada
