Nora Cristina Daut
Poeta recién llegado
Como una mariposa vivió tu sueño adolescente
Contabas crayones, algunos rotos, otros apenas pintaban
La hoja limpia se prestaba a transformarse
En paisajes recorridos.
Ilustrabas fantasías que algún día
Verías plasmada en alguna calle de Buenos Aires
O en Retiro, tal vez España te invitaría a conocerlas
Algún arriesgado bohemio y sonámbulo
Acompañaría el peregrinar del hambre por alguna carretera
De la inmensa Buenos Aires.
Alma de poeta, artista que el hambre sacudió
Y abandona su paleta vacía por falta de dinero
Escasos colores quedan
Nadie regala pincélelas. Oleos, ni telas
Nadie da lo que no tiene
Y tú tienes el don de imprimir el dolor
Y darle alas de mariposa a tu confiada
Panza vacía tu necesidad de hacer de otras maneras
Mariposa de pocos colores!
Mariposa que aún vuela.
En un sitio donde tu vida no dejaba pasar de alto
La realidad acuciante del hambre
Soledades y pecados a la gorra
A la buena conciencia del pasajero
Al visitante que compra del artista
Su pena, y no es limosna, sino reconocimiento
Pintas con los pies
Con la boca
Eres genial eres mi genio adolescente
Que todo lo puede, da batalla sensorial
A la falta de dedos y manos
Eres como una mariposa
Así te veo nacer y renacer
He pasado y no te he visto
Donde te has ido artista?
La gente extraña tu arte
Queremos brindarte la posibilidad
Que tu boca dibuje
Que tus pies desnudos los cubras con pinceles
Danos ese lugar donde no supimos entrar
Porque somos ignorantes!
Decimos: pobre! Cuando eres genio.
No conocemos nada!
Con fuerzas deshilachadas
Pintabas en Florida, la inmensidad de la miseria
Flotando en límpidas palomas de colores
Por que no blancas, me pregunté tantas veces
Hoy comprendo
Blanca es tu alma
Que alguien me diga donde está mi mariposa.
Quiero hacerle un lugar
Regalarle mil colores
Bendecir su boca y sus pies
Quiero que mis hijos vean nacer
Del artista, la capacidad de hacer
Lo que nosotros siempre creímos
Eso no se puede!
Para todos los seres de éste mundos...artistas, poetas...escritores...que no necesitan manos para mover su alma y transformar su arte de otras formas.
A todos ellos, mi admiración.
Contabas crayones, algunos rotos, otros apenas pintaban
La hoja limpia se prestaba a transformarse
En paisajes recorridos.
Ilustrabas fantasías que algún día
Verías plasmada en alguna calle de Buenos Aires
O en Retiro, tal vez España te invitaría a conocerlas
Algún arriesgado bohemio y sonámbulo
Acompañaría el peregrinar del hambre por alguna carretera
De la inmensa Buenos Aires.
Alma de poeta, artista que el hambre sacudió
Y abandona su paleta vacía por falta de dinero
Escasos colores quedan
Nadie regala pincélelas. Oleos, ni telas
Nadie da lo que no tiene
Y tú tienes el don de imprimir el dolor
Y darle alas de mariposa a tu confiada
Panza vacía tu necesidad de hacer de otras maneras
Mariposa de pocos colores!
Mariposa que aún vuela.
En un sitio donde tu vida no dejaba pasar de alto
La realidad acuciante del hambre
Soledades y pecados a la gorra
A la buena conciencia del pasajero
Al visitante que compra del artista
Su pena, y no es limosna, sino reconocimiento
Pintas con los pies
Con la boca
Eres genial eres mi genio adolescente
Que todo lo puede, da batalla sensorial
A la falta de dedos y manos
Eres como una mariposa
Así te veo nacer y renacer
He pasado y no te he visto
Donde te has ido artista?
La gente extraña tu arte
Queremos brindarte la posibilidad
Que tu boca dibuje
Que tus pies desnudos los cubras con pinceles
Danos ese lugar donde no supimos entrar
Porque somos ignorantes!
Decimos: pobre! Cuando eres genio.
No conocemos nada!
Con fuerzas deshilachadas
Pintabas en Florida, la inmensidad de la miseria
Flotando en límpidas palomas de colores
Por que no blancas, me pregunté tantas veces
Hoy comprendo
Blanca es tu alma
Que alguien me diga donde está mi mariposa.
Quiero hacerle un lugar
Regalarle mil colores
Bendecir su boca y sus pies
Quiero que mis hijos vean nacer
Del artista, la capacidad de hacer
Lo que nosotros siempre creímos
Eso no se puede!
Para todos los seres de éste mundos...artistas, poetas...escritores...que no necesitan manos para mover su alma y transformar su arte de otras formas.
A todos ellos, mi admiración.
