XII

Criminalmente sólo,
sus ojos a la ventura
de una alegría tristísima.
Yacen sus manos
muertas de desprecio,
oscuro corazón sin esperanza.
Brisa de dolor en pecho ajeno,
lágrimas que a solas y en silencio
dibujan tu sonrisa en la mañana.
Compungido idioma indiferente
de miradas que no vuelven,
de un suspiro fúnebre y mortal
que de a poco te condenan al olvido.