Melquiades San Juan
Poeta veterano en MP
Yo camino por mis calles vacías con tu sombra en mis pasos.
Mis huellas son tus huellas
mis labios viajan secos de tus labios.
Todas las soledades se convierten en paredes,
en jardines ya muertos,
en esos juegos infantiles con sus columpios rotos.
Los espejos de los aparadores, de mí, reflejan mentiras.
Me veo un hombre adusto, rondando en sus rutinas.
Sus hurañas y errabundas rutinas
Mas nada es cierto...
Soy caja de un música flotante y fantasiosa
en mi guitarra viaja todo un mundo de sueños, esperando a mis dedos,
y en mi pensamiento, tu amoroso recuerdo.
Tras este traje gris vestido de modestia
mi corazón, que te ama, palpita lentamente,
se bebe esa tu miel, ese tu beso experto, con su sabor platónico.
Se estruja al pensamiento
con tu palabra amante y poderosa.
Soy el hombre de las calles vacías
donde los pasos suenan como esos ecos huecos.
Quizá parezca un muerto -que no es nada lejano-;
siempre camino ajeno, pensándote, profano,
mientras que el mundo, muerto,
ve mi pasar extraño.
Para mi nada existe pues camino pensando,
soñando tus perfumes tan ligeros,
lejanos...
Las calles están muertas
muertas en ruidos vanos,
solo sé que te quiero,
que te quiero y que te amo.
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Mis huellas son tus huellas
mis labios viajan secos de tus labios.
Todas las soledades se convierten en paredes,
en jardines ya muertos,
en esos juegos infantiles con sus columpios rotos.
Los espejos de los aparadores, de mí, reflejan mentiras.
Me veo un hombre adusto, rondando en sus rutinas.
Sus hurañas y errabundas rutinas
Mas nada es cierto...
Soy caja de un música flotante y fantasiosa
en mi guitarra viaja todo un mundo de sueños, esperando a mis dedos,
y en mi pensamiento, tu amoroso recuerdo.
Tras este traje gris vestido de modestia
mi corazón, que te ama, palpita lentamente,
se bebe esa tu miel, ese tu beso experto, con su sabor platónico.
Se estruja al pensamiento
con tu palabra amante y poderosa.
Soy el hombre de las calles vacías
donde los pasos suenan como esos ecos huecos.
Quizá parezca un muerto -que no es nada lejano-;
siempre camino ajeno, pensándote, profano,
mientras que el mundo, muerto,
ve mi pasar extraño.
Para mi nada existe pues camino pensando,
soñando tus perfumes tan ligeros,
lejanos...
Las calles están muertas
muertas en ruidos vanos,
solo sé que te quiero,
que te quiero y que te amo.
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