Yo

Con la fogosidad perpetua de todo un monstruo de abrupto semblante, yo, vil vacuidad de sombra de ciprés desgajado desde las somníferas raíces hasta el tallo adusto por un temblor impertérrito de la amarilla tierra quebrada, doy saltos de alegría cada vez que observo bajo la luz artificial del lucero nocturno los enfermos carromatos que guardan cadáveres con olor a fresa y frambuesa. Y cuando aquellos se frenan en seco para que un mozo con una llaga purulenta en su ovalada frente descargue los ataúdes llenos a rebosar de vino y acacias, me deleito en fantasías crapulosas como el enamoradizo hechizo de un amor de ultratumba que ha de secar de vergüenza mi alma trajinada por los vapores asfixiantes de la lujuriosa Venus.

nelida moni, en mi prosa describo un yo fagocitado por una harapienta emoción de mortandad. Que se alegra en el artificio de cadáveres que le hacen entrever en la frondosidad de la noche el frenesí de lo que oculta el amor a los muertos. Ni más ni menos que un pudor hipócrita que se asfixia ante la todopoderosa dueña de la lasciva pasión: la Venus de ultratumba. Atentamente Edouard.

Pues sí, homo-adictus, aquel yo estaba saturado con los vapores de una especie de frenesí loco, fundido con la sombra incólume de la muerte que tanto le enervaba los sentimientos ambiguos de alegría y miedo a la vez. Y es que su alma sólo se echaba hacia atrás ante la vergüenza de una necrofilia que tanto era del regusto de la nocturna diosa de la pasión salvaje: la Venus infernal. Atentamente Edouard.