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Zozobra

VicenteMoret

Moder. Biblioteca P. Clásica.Cronista del Tamboura
Miembro del equipo
Moderadores
ZOZOBRA

Soy consciente de mi espíritu mediocre,
de mi vana pretensión: la poesía.
Miro al cielo vestido de tormenta
y descubro su silencio tremoroso.
Es la pátina ceniza de mi rostro
la que cubre con escorias mis intentos,
la que ríe la cochambre de mi prosa,
la que siente compasión por mis poemas.
Una vela que se apaga,
un velero que zozobra,
la ternura que se jacta de ser tierna...
Y en mi pecho se aposenta la amargura
de un científico que quiso ser poeta.

--..--

Chu
 
Creo que la ciencia y la poesía no van mucho de la mano, la razón no va con la poesía, pero tampoco digamos que los estudiosos de las ciencias son amargados. Jajaja

Para nada, un poeta es un soñador despierto, y un estudioso de las ciencias y las letras es más estricto en su función , pero también si quiere puede ser poeta. No le quitemos el derecho de respirar aureolas de sueños.

Me encantó tu poema, amigo, más allá de este delirio que presento y mi extraño razonamiento. Acordemos que la poesía no se razona, se siente, por lo tal queda anulado esta acotación.

;)

Salvo la idea de que me encantó.

Gran obra, amigo.

Un abrazo grande.
 
Creo que la ciencia y la poesía no van mucho de la mano, la razón no va con la poesía, pero tampoco digamos que los estudiosos de las ciencias son amargados. Jajaja

Para nada, un poeta es un soñador despierto, y un estudioso de las ciencias y las letras es más estricto en su función , pero también si quiere puede ser poeta. No le quitemos el derecho de respirar aureolas de sueños.

Me encantó tu poema, amigo, más allá de este delirio que presento y mi extraño razonamiento. Acordemos que la poesía no se razona, se siente, por lo tal queda anulado esta acotación.

;)

Salvo la idea de que me encantó.

Gran obra, amigo.

Un abrazo grande.
Mola la diarrea mental que te has largado. Un fuerte abrazo y gracias. Chu.
 
ZOZOBRA

Soy consciente de mi espíritu mediocre,
de mi vana pretensión: la poesía.
Miro al cielo vestido de tormenta
y descubro su silencio tremoroso.
Es la pátina ceniza de mi rostro
la que cubre con escorias mis intentos,
la que ríe la cochambre de mi prosa,
la que siente compasión por mis poemas.
Una vela que se apaga,
un velero que zozobra,
la ternura que se jacta de ser tierna...
Y en mi pecho se aposenta la amargura
de un científico que quiso ser poeta.

--..--

Chu

Por eso, solo querer ser, porque terminar siendo, es bien bravo...
 

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