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Traducción libre del poema de Jenny Holowell. "A History of Everything, Including You "
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Al principio fue Dios o Dioses, o la nada.
Luego, la síntesis, el espacio, expansión, explosiones, implosiones, las...
Tanto tiempo procurando ser lo que fui,
para tropezar con lo que no soy.
El primero,
quimera de esperanza,
brisa marina, silencio y olvido.
El segundo,
padecimiento del verbo,
reflejo en agujero oscuro
Gravitación de evento horizonte
de los versos...
Suele pasar
que, en las noches más oscuras,
aquellas donde la luna brilla desbordante
de todos los insomnios del mundo;
mis dedos lémures
se aproximan sigilosamente
a los pórticos donde derrame algún poema
para rematar cada verso con sus lanzas,
y recoger breve destello de luz
que pudo haber...
Somos dos extraños con historia.
El túnel que cavó el tiempo
depuso un camino no transitado,
para construirnos una vida
a cada lado del silencio
arrastrando
en las sinapsis el dolor que té dejé,
y la vergüenza de mi partida.
Somos dos extraños con historia.
En cada extremo del olvido,
las...
La poesía no es Commodity.
Es momento que espera y se multiplica,
explosiones del silencio al acecho,
implosiones del espíritu.
Paciente como una gota de agua,
voraz como el fuego de verano.
Arcoíris de sentimientos monocromáticos,
orquestas tras la vidriera,
cinematografía silente del verbo...
Me pregunto,
que mensaje le habrá dejado,
el Sol a la Luna
cuando se oculta,
en un susurro y una caricia
a la Mar.
Lo imagino de una forma
cuando Diana
aparece resplandeciente
con su vestido de plata,
Y de otra
cuando la observó encorvada
escondida
tras las neblinas matinal.
Algunos versos van germinando gota a gota
tras el cursor,
mientras agonizan golpe a golpe
Tras cada clic.
Fantasmas que esperan apagados
en un universo de materia oscura,
danzando tras el
ruido blanco de remos,
agitado por las vainas de
navegante de <<selfis>>,
mientras,
breves sinuosidades de...
Al principio de todas las cosas,
rasgueé tres poemas.
El primero nadie lo entendió,
pero para mis sentidos eran palabras diáfanas.
El segundo fue agua trasparente,
aunque nunca comprendí la razón de su partida.
El último jamás ha sido leído,
garabateé cada letra cerrando los ojos,
quemando verso...
Todo poema es un experimento mental
que huye de la mano del autor,
procurando encontrar respuesta en la mirada del leedor.
Cada observación una hipótesis descubierta en el temblor de
parpados hambrientos.
Versos que transitan agujeros negros sedientos de razón.
Todo poema es un experimento...