El sordo vaivén, se burla con
latigazos de orgullo, cuando
la mutilación, y el mutismo
deliran sus espectros por
la helada sangría del chota, se infectan.
Desde ese mundo de acobardados
se dice la culpa, no el culpable.
Aunque todo sea charada, farsa de un
estómago capaz de traicionar. A
ese majadero de lo insólito denunciar su toxicidad.
Alguna vez en la vida, por miedo, todos somos cobardes.
Somos angina en el cuello estrangulado del mecedor
simples versos clavándose
en el corazón de las sirenas mudas de la pobre valentía,
que con gripe anuncia vacaciones.



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