Las moscas volaron
rumbo al sol
como herirlas desde aquí
¿?

Una mosca
es una mueca
O un dolor miserable
matinal molestia
de ajo y de papel oscuro
rancias formas
hasta el ayer
del ayer

fue como cuando
armé una fuente
un prisma de oro abajo
puse en vez de miel
mi yo atado
(heraldo de plomo
derretido)
Sí?
y en vez de un plato
veinte rosas
no tan rosas
en vez de un pié
el silbido muerto
de sus hermanastras

entonces qué
dije

el peso del jengibre
muy de noche
O el hilo y la pala
al ritmo de las uñas

entonces que
dije más bajito

un cielo blanco de a partes
cayendo en medio del
vinagre
o la sombra inmóvil
mojada de plumas
Y de savia
¿?

y sí
muerden mucho
dije casi apagado

cuando repliegan sus logros
agregué de lejos

Y sí
no era el marchar de las nubes
no era la piel rota de la muchedumbre
no era la mancha del papel oscuro
o
ni la parte oscura del "¡oh!" o del "¡No!"

(Che)
Sólo moscas hacia el sol
(luz de vidrio y de porcelana)
que salen del periódico
invisible.


Enzo.