Tantos tajos lleva ya la tierra

en su petrificada belleza anodina

donde suspenden los hartos del examen

en que cuerpo y mente funden sus alabastros

de moribundos. Tajos pues ineptos, estériles,

infecundos: mi palpitación, sangre derrama,

sobre el círculo exterior o interior, sin relevancia,

las tristezas se acoplan sin territorio inexplorado.

Tarde es ya para vivir, morir, viene solo.

En las comisuras de los labios, se abre la lluvia de los días.



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