Es cosa de mirar los vientos
En el viento está todo:
los ocasos
los vuelos
las espumas
Y está
ese palabrerío que me recuerda que estoy vivo y que te amo;
o talvez que alguna vez te amé
antes que el sentimiento
vestido de tantas rutinas
se hubiera quedado ahí
como cita de agenda
o vajilla
Ordenado a modo de no romper la estética
de todos los entornos que nos acosan como mundo
reclamando su sitio
Por eso
para mirar hacia ti prefiero al viento
tanto como lo adora tu cabello
que finge liberales rebeldías:
de alborotado vuelo
Una arena de playa
sumergida en tus ojos para hacerte llorar
Mientras a mí
me alimentan el alma
esas voces que vuelven sin ser alas
convertidas en ecos silenciosos
llenos del palpitar de aquellos tiempos
de párpados sonrientes
y de orgasmos playeros
Bajo la palma que ennegrece su existencia sepulcral
aleteando mentiras entre el viento
mi mirada se pierde en ambientes añejos como son los ocasos
Un cúmulo de versos se aproximan a la pluma para no verme callar
o vestir
la indumentaria mortuoria del silencio:
dejarme ir sin alas por las rutas extrañas donde vuelan los vagos pensamientos
papalote encriptado con mis propios suspiros
de mi yo remolino
Emoción invisible
disfrazada de viento.
En el viento está todo:
los ocasos
los vuelos
las espumas
Y está
ese palabrerío que me recuerda que estoy vivo y que te amo;
o talvez que alguna vez te amé
antes que el sentimiento
vestido de tantas rutinas
se hubiera quedado ahí
como cita de agenda
o vajilla
Ordenado a modo de no romper la estética
de todos los entornos que nos acosan como mundo
reclamando su sitio
Por eso
para mirar hacia ti prefiero al viento
tanto como lo adora tu cabello
que finge liberales rebeldías:
de alborotado vuelo
Una arena de playa
sumergida en tus ojos para hacerte llorar
Mientras a mí
me alimentan el alma
esas voces que vuelven sin ser alas
convertidas en ecos silenciosos
llenos del palpitar de aquellos tiempos
de párpados sonrientes
y de orgasmos playeros
Bajo la palma que ennegrece su existencia sepulcral
aleteando mentiras entre el viento
mi mirada se pierde en ambientes añejos como son los ocasos
Un cúmulo de versos se aproximan a la pluma para no verme callar
o vestir
la indumentaria mortuoria del silencio:
dejarme ir sin alas por las rutas extrañas donde vuelan los vagos pensamientos
papalote encriptado con mis propios suspiros
de mi yo remolino
Emoción invisible
disfrazada de viento.
Abrazos y mi seguimiento a tus letras.