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Tu mirada artesana teje malabares
detrás de tus pupilas,
donde el vacío desdibuja el siglo.
La memoria no sabe de historias
que no llegaron a hilarse,
que murieron antes de ser vividas,
sólo añoran el tacto de la piel
que recubre el silencio
en esta eterna fulguración de mis noches.
No calla la voz, sólo se hace palabras,
versos, caricias en el umbral de los labios.
Desde el otro lado del océano
inician su solitaria travesía,
sobre cada espacio
donde dejaste tu esencia
junto al temblor de tu cuerpo.
En esa orilla naufragan las esperanzas,
nuestras almas no se encontraron,
pasaron por encima de la vida, de los mares
atravesaron el horizonte ajenas a nosotros.
Ana Mercedes Villalobos
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Tu mirada artesana teje malabares
detrás de tus pupilas,
donde el vacío desdibuja el siglo.
La memoria no sabe de historias
que no llegaron a hilarse,
que murieron antes de ser vividas,
sólo añoran el tacto de la piel
que recubre el silencio
en esta eterna fulguración de mis noches.
No calla la voz, sólo se hace palabras,
versos, caricias en el umbral de los labios.
Desde el otro lado del océano
inician su solitaria travesía,
sobre cada espacio
donde dejaste tu esencia
junto al temblor de tu cuerpo.
En esa orilla naufragan las esperanzas,
nuestras almas no se encontraron,
pasaron por encima de la vida, de los mares
atravesaron el horizonte ajenas a nosotros.
Ana Mercedes Villalobos
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Un abrazo.