En la barranca cantan los grillos todas las noches. Yo creo que le cantan al río, percibo sus vibrantes clarines entonados a toda garganta enredarse en la base sonora de las olas del Plata... La barranca es un himno, es un canto de grillos. Estamos en su tierra y es bueno recordarlo.
La ausencia es una espina invisible de una planta cercana.
Debajo de las ruinas del mundo devastado. Arrastran los reptiles una vieja corona, hasta un sucio sillón abandonado...
Ya no Ya no será ya no no viviremos juntos no criaré a tu hijo no coseré tu ropa no te tendré de noche no te besaré al irme nunca sabrás quién fui por qué me amaron otros. No llegaré a saber por qué ni cómo nunca ni si era de verdad lo que dijiste que era ni quién fuiste ni qué fui para ti ni cómo hubiera sido vivir juntos querernos esperarnos estar. Ya no soy más que yo para siempre y tú ya no serás para mí más que tú. Ya no estás en un día futuro no sabré dónde vives con quién ni si te acuerdas. No me abrazarás nunca como esa noche nunca. No volveré a tocarte. No te veré morir. Idea Vilariño
"Te amo..." - grafiteó. Y el muro viejo se le vino encima en un abrazo apasionado... Autor: Egoluna.
A lo lejos un barco enciende velas en el horizonte, y una suave brisa acaricia las puntas de las colas de zorro que pueblan la barranca. Los últimos candiles de la tarde se apagan lentamente, en un estallido de colores que pintan todo el cielo. Y en la agreste penumbra del día moribundo, la barranca es un nido y el aire se hace canto. Con los ojos repletos de poesía, emerjo del ocaso y me hago verso. Por el este, una tormenta se avecina...
Nos quedamos solos, otra vez, y no somos los mismos. Tú tan llena y tan blanca. Yo tan vacuo y tan indio. Aprendiz de silencios, en la noche, la bruma. Pero te nombro y rezo, sin saberte del todo. Y aún así me convocas, niña blanca de junio. Se nos muere el otoño. Y tú renaces, reina. En tu anillo de sal voy orbitando. Y no llego a tocarte, ni a mostrarte mi sed de libertades, mis cataclismos ordenados, mis solidarias soledades, que no matan de amor, ni de tristeza. Sobre la mesa una canción, una esperanza, un sueño, una tibieza. Nos quedamos solos otra vez, y ya somos lo mismo. Tú tan llena y tan blanca. Yo tan vacuo y tan indio.
Puntuales las campanas estremecen el aire. Resuenan con urgencia los ecos que no vuelven. El tiempo nos acecha.
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