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Cartas sin destinatario, relatos y retAzos
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Cartas sin destinatario, relatos y retAzos
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Recolectando letras...
Marzo se ha calzado sus zapatillas de charol y en un arranque de locura se ha vestido de colores. En su rebeldía aún lleva sus bolsillos cargados de granizos en vísperas de abril. ¿Saabes Matías, cuánto se parece marzo a…
soñar Con unos ojos verdes, con una tez morena y su sonrisa calibre treinta y dos. Es poco el paraíso y muchos los desvelos al filo de la tarde, al pie de las luciérnagas con el tic tac bebiéndose las horas y las nevadas haciendo sus ensayos.…
En tus ojos descansan los crepúsculos en ámbar y esperanza y más adentro el alba y la eufonía de las clepsidras y los mares. Por un instante pienso que vienes de un lugar arcano y que en breve te irás en una nube como el ángel que un día nos mimó.…
La luz —tibieza tuya— me busca entre las sombras y arranca la penumbra del mármol frío... en breve se yergue dócil sobre el tapiz de la mañana para volverse lirio entre mis sábanas. bosquejos…
Matías, el murmullo de la noche por las rendijas entra y se acomoda mientras Pagliaro dicta su lección al ritmo de la lluvia persistente. Llora violín, llora que el llanto limpia las heridas y la penumbra en do mayor rasguña los ejes rotos de mi…
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¡Sonríe! Desde el ventanal de trigo donde engarza la alborada las ondas en armiño y el pájaro renace en bronce fulgurante en los brotes del olivo. ¡Canta! Diana que te mudas al pie de mis balcones cuando ensancha noviembre sus ojeras sobre los…
Me mira octubre —onírico y convulso— brama desde el profundo foso, con voz pasiva sentencia... Cose mi sombra al blanco de mis sábanas.…
Un sopor ata los sueños en el limbo; reposa en el atril el negro cántaro, voces sin labios, sin rostros las miradas, sin pecho los latidos y un lobo hambriento aúlla entre los…
Musgos, en la pared eterna, mugen afónicos —como el bambú— se yerguen solitarios al filo de la noche sin memorias cuando el alféizar de la tarde expira detrás del horizonte y yo expiro en la…
Hoy, como entonces, solo tengo monosílabos, pero ningún interlocutor se anima con ellos. —Buenas noches —Buenas noches —... —Dime. —... —Tal vez. —... —No —...? —No —rotundamente no —...? —Sí —Jajaja, algo es algo. —Sí.…
Hoy no tenemos sol para acuarelas, tiene el paisaje los manchones frescos y en sus húmedas gasas son dantescos los trazos que matizan sus secuelas. Aún no amainan aguas y ventiscas, son las celliscas tonadas tristes que hacen que mistes tu…
Hoy fue tu despedida. Caballistas, boyeros y toda tu familia —centenares— nos dimos cita, sin carroza fúnebre, a tu estilo, pictórica carreta iba con su roc roc en el asfalto —los bueyes y boyeros con sus mejores galas— al mejor trote de la…
Mándame un ángel que mis sueños toque como a la primavera los abriles cuando el pintor la pone en sus atriles y logra con sus artes que convoque las musas del olimpo en mis andenes y en los vaivenes de su campiña pinta la niña los tulipanes con sus…
El ángulo perfecto en mi portilla tiene céfiros, lluvias, luz y sombras; en su verdón, lavadas como alfombras y en el confín, el Fénix que se ovilla. El alto verolís en las llanuras; las oberturas de ruiseñores y los pintores que al natural dan al…
Llevo rasgados los bolsillos, mi sombra, mis pensamientos y mi paso. Para calmar el hambre, un pan añejo; al hombro, los caireles del otoño y las alforjas llenas de recuerdos enmarañados entre los pastizales de septiembre. Casi desnuda y…
Tiene septiembre sus ojos almendrados, dos primaveras floreciendo versos; un corcel galopante con sus crines desnudas y un par de alas a la espalda atadas...…
Dos velas parpadean simultáneas, —como un latido— su luz se agita. Sobre la veladora sus llamas rasgan las sombras y el aire se contrae como un suspiro cosido a los relojes. Los ángeles llevan lento su paso y la noche se viste de silencio, sus…
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