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Mundo poético de Jorge Lemoine y Bosshardt © Todos los Derechos Reservados
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Jorge Lemoine y Bosshardt (Mendoza, 19 de abril de 1948), poeta y escritor argentino.
Poeta, cuentista y novelista marplatense. Presidente de Honor Vitalicio de la Fundación de Poetas de la Argentina. Premios Jämför y Hämtar de la Orden de Onsladen de la Administración Pública de Suecia, 1996/97, Poesía. Primer Premio Nacional de la Sociedad Argentina de Escritores, Seccional Atlántica, 1997,Poesía. Premio de la Subsecretaría de Cultura de la Provincia de Buenos Aires,1990, Narrativa. Primer Premio de Honor Leonístico Hispanoamericano, Club de Leones de Buenos Aires, 1996, Poesía. Ha publicado enorme cantidad de volúmenes.
yo no soy un hombre, los hombres son ésos ellos no están solos, por eso no lloran JORGE LEMOINE Y BOSSHARDT…
Escucha. en la última lejanía hay un mar que no tiene latidos JORGE LEMOINE Y BOSSHARDT…
como un espejo en una habitación donde todo está en sombras JORGE LEMOINE Y BOSSHARDT…
tu voz esbelta tallo de gaviota y luna manantial mana de la entraña del silencio como una flor crecida de la arena o un pino de fuego proferido por el agua JORGE LEMOINE Y…
todo se sueña en el primer silencio hasta parece fácil el sol y la mañana nueva podrías venir sin sorprenderme y el recuerdo después tendría dos veces distintas JORGE LEMOINE Y…
el eterno infinito se rompe en el estuario hondo de los túneles que desembocan sobre la mañana JORGE LEMOINE Y BOSSHARDT…
antes de morderte el pelo con las manos lavaré un pájaro de miedo entre tus dedos y acostumbraré mi silencio a tu silencio para que baste tu paz para mi enmimismamiento JORGE LEMOINE Y…
no preguntes dónde vamos calla y sígueme encontrarás dos que forman uno somos nosotros JORGE LEMOINE Y BOSSHARDT…
quiero de ti dos cosas tu imagen para mis sueños y tu mano para mi ceguera JORGE LEMOINE Y BOSSHARDT…
voy a indagar en tus rincones de panal para encontrar las larvas de tus palabras aún no dichas JORGE LEMOINE Y BOSSHARDT…
mi tristeza tiene una puerta y yo no sé dónde empiezan los muros JORGE LEMOINE Y BOSSHARDT…
mi tristeza una manera de tus cosas te nombra por aferrarse a su propio naufragio JORGE LEMOINE Y BOSSHARDT…
me bastan las dos teclas de tu pecho para cantar sencillamente al amor tartamudeando de a sorbos la poesía de la sangre JORGE LEMOINE Y BOSSHARDT…
hay veces en que los mecanos de la vida se quedan sin sentido y el alma se levanta para rezar JORGE LEMOINE Y BOSSHARDT…
mi sangre es un largo silbido y a veces brama en invierno como los aleros que se llenan de tormenta JORGE LEMOINE Y BOSSHARDT…
la sangre se empecina en la sien de campanario goteando sapos como los relojes de los borrachos en la madrugada JORGE LEMOINE Y BOSSHARDT…
mis sombras se agremian en sectas de silencio silencio adentro como cotidianas razas de palomas quemadas JORGE LEMOINE Y BOSSHARDT…
para embarrarme con tu sangre porque quiero untar mis manos con el vientre de la tierra enjuago en el fragor de tus ojos mis manos de largos silencios JORGE LEMOINE Y…
todavía tengo tiempo para los juguetes para embarrarme las manos y dormir sobre mi madre mientras fuera los hombres desenvainan las guerras JORGE LEMOINE Y…
tanto silencio he recorrido tanta soledad he sido que hoy me bastan estas pequeñas cosas JORGE LEMOINE Y BOSSHARDT…
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