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Mundo poético de Jorge Lemoine y Bosshardt © Todos los Derechos Reservados
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Jorge Lemoine y Bosshardt (Mendoza, 19 de abril de 1948), poeta y escritor argentino.
Poeta, cuentista y novelista marplatense. Presidente de Honor Vitalicio de la Fundación de Poetas de la Argentina. Premios Jämför y Hämtar de la Orden de Onsladen de la Administración Pública de Suecia, 1996/97, Poesía. Primer Premio Nacional de la Sociedad Argentina de Escritores, Seccional Atlántica, 1997,Poesía. Premio de la Subsecretaría de Cultura de la Provincia de Buenos Aires,1990, Narrativa. Primer Premio de Honor Leonístico Hispanoamericano, Club de Leones de Buenos Aires, 1996, Poesía. Ha publicado enorme cantidad de volúmenes.
Disuélvete en la noche poco a poco como cuando te disolviste de la noche en mí ve apagando las velas encendidas una a una yo quedaré como en un templo a oscuras como el alma del templo, como mi alma en mí ardiendo como hostias en los cálices con ese…
Luna: hostia de mi desesperación JORGE LEMOINE Y BOSSHARDT…
Mi corazón camina en mi sangre mientras va penetrando. Su boca trepa a través de mi pecho como un profundo castor Hace un agujero y vuela hacia el sol. Mientras asciende gotea un sueño que cae sobre mis manos. Y nosotros estamos ahí, cuerpo a…
una luz una señal una estrella a través de la larga oscuridad el jardín de tus manos la granja de tus ojos y yo podía deletrear tu respiración descifrar tu respiración cada célula de tus palabras era un luminoso viaje a través de los pulmones de la…
Esta zozobra de todos los altares esta prisión de todo mi albedrío Es una cosa de verdad incalculable esta deriva ciega, sin destino. No te asustes de esas cicatrices son parte de mis gestos, son sonrisas —No entiendo bien lo que me dices. ¿Que de…
La página existe como un abismo imperativo y sube en mi busca pues mi caída la eleva y soy un alud por ella y quiero caer. y sé que dejaré la huella de la huella de tu imagen en mí y tengo para hacerlo un mar esférico mi rumbo insabido puede ser…
Se ha inflado de silencio el ojal vacío de mi alma la débil piel de una O anilla como un puño en el mango de mi ahogo como una burbuja que me socava la garganta y más allá de la sola oscuridad que sólo me llega de la luz JORGE LEMOINE Y…
La luna me seguía como un perro redondo JORGE LEMOINE Y BOSSHARDT…
Así yo en ti tu imagen puntiaguda y penetrante ha llegado como un mástil a la vagina del alma y se yergue allí como el murmullo sigiloso de un estruendo guardado y contenido Por eso mi boca se titula con tu nombre y tras tus puertas, en el templo…
Necesito un jirón de tu voz para amordazar la noche La noche sangra la noche sobre la piel de mi alma Y mi alma, muere equivocada con la sangre suya de la noche. La noche inunda la noche como en tu voz vive tu voz, Tú me señalas con el índice de tu…
En esta noche aquí en esta ciudad hoy, cualquier día un cualquier nunca en esta ninguna parte rescatada yo: este nadie de cosas y almanaques de resecadas rosas y poemas volados aquí en esta ciudad yo ahora estoy escribiendo tu nombre con dedos de…
No he lavado la ropa que tenía la noche que nos desenvainamos y desnudos como la miel que cae de los higos maduros a la siesta, nos anudamos acuáticamente como dos lagos o dos gotas de agua que se juntan innumerablemente. No voy a lavar esa camisa.…
Tu silencio es de noche y yo tengo tu silencio y he naufragado en él como un ciego y con frío y aunque se acumula en mí un vacío de ti tu silencio es mío Estoy vacío de silencio y me guarido en el silencio Estoy lleno de palabras, mas no sé decirlas…
¿Quién puede decirme el orden de la espuma los laberintos descifrados de la espuma los panales resueltos de la espuma ¿Quién puede decirme sin dudas la duda el garfio interrogante en la penumbra sin dudar, el rostro perfecto de la duda? ¿Quién puede…
Tu frente como un altar de música risco de vientre, proa o techo de fruta y mientras un bostezo de música caliente nieva a mi alma como un último velo a esa hora sin culpas y sin manos llena de ojos sin mirada de rostros sin rostros a esa hora en…
la música se destiñe en mi corazón como una bocanada de niebla indescifrable llora mi corazón mi corazón llora y tus imágenes desafinadas como una calle tras una ventana de invierno y tú subes como un incienso de vino JORGE LEMOINE Y…
La primavera encendió fogatas verdes en el campo virulentas de caspa de margaritas, el viento se apoyaba en los titubeantes árboles JORGE LEMOINE Y BOSSHARDT…
Tú llegas a veces para recomenzar este silencio desteñido polvoriento de astillas de bocas escombradas, enmohecido de quizá llamados que cayeron exhaustos antes de mi noción de soledad antigua como el fuego de una antorcha no me regala ni un…
Me gusta llegar a las guitarras de tus manos porque son telares de silencio y cantan mi paz y en sus acequias caen mis mejores horas con los cadáveres de mis lágrimas como un simple posible sabor que no he sentido por eso me gustan los candelabros…
A veces no bastan mis maneras de tenerte para mi voracidad. Me empalagan los abrazos apelmazados y un bostezo se infla en mí y te aprieto con la desesperada fruición de dos muelas en mis brazos. y vienes a enhebrar mi abrazo a imprimir tus bordes en…
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