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Mundo poético de Jorge Lemoine y Bosshardt © Todos los Derechos Reservados
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Jorge Lemoine y Bosshardt (Mendoza, 19 de abril de 1948), poeta y escritor argentino.
Poeta, cuentista y novelista marplatense. Presidente de Honor Vitalicio de la Fundación de Poetas de la Argentina. Premios Jämför y Hämtar de la Orden de Onsladen de la Administración Pública de Suecia, 1996/97, Poesía. Primer Premio Nacional de la Sociedad Argentina de Escritores, Seccional Atlántica, 1997,Poesía. Premio de la Subsecretaría de Cultura de la Provincia de Buenos Aires,1990, Narrativa. Primer Premio de Honor Leonístico Hispanoamericano, Club de Leones de Buenos Aires, 1996, Poesía. Ha publicado enorme cantidad de volúmenes.
en un punto mi esférico infinito albedrío dirigido. * inapelable disposición de escalonadas álgebras * yo soy ahora y aquí en cada lugar y cada día * el infinito de un pasillo anticipado en perspectivas extensión de siglos en un punto * Somos hoy.…
si mi historia sin vez es un sendero prefijado si el ahora es una cláusula de ser en cuando si me persigue un inimposible imperativo de astros y profecía acatada mi irreversible y larga espalda de razas destino inexorable alzo mi rebelión de ser mi…
aquí estoy comiéndome la noche el verso moja la noche * la lluvia se despereza en mi techo. gatos de lluvia * Habré sido tan falso que un día mi nombre será un seudónimo JORGE LEMOINE Y…
Para arrodillar el potro de soberbia doblegado recuperado el niño, desnudado el cobarde la coraza más acá del acecho vuelvo atrás mi trono es mi destrono de no haber sido y ser mi propio amigo. Y a los amigos insultados me descalzo la garganta todo…
Si tú me escuchas esta noche, cuando haya madurado la mañana que te sueño, cuando entorne mi silencio ojos adentro Cuando un canto un poco torpe se levante de las ranas de mi pozo si asomas tu recodo al canto en que me asomo y tus manos maduras…
Quiero que empieces ciega con mi frente volver muros tus ventanas, yo soy para siempre la mañana soy el sol y el mundo, soy la gente Tu mirada será un muelle ausente mis barcos cancelarán tu vigilia vana sobrarán mis alas para tu libertad ya…
Habían quedado tantas palabras incrustadas en mis labios. Herían. Eran la verdad y la espada. * tanto cáliz derogado * Desde dónde nos vendrá este hijo desde qué hora qué olvido o qué locura? * la muchedumbre se cerraba tras de mí como un barco…
Ya no quiero amordazar la noche con fatuas antorchas y tampoco clausurar las sombras del silencio con palabras de mentira como estrellas. Ya me basta con la luz de una luciérnaga para erigir incendios de música en el alma JORGE LEMOINE Y…
Para quedarme en el hijo para morir sólo carne el hijo es la puerta grande para quedarme, quedarme... etc. alargado por los hombres que han visto pasar la historia Y la verán como un río asomados a la orilla. como un brazo de Dios. JORGE LEMOINE Y…
Hacia mis nunca diariamente se sepulta mi día que no ha sido. El tiempo va recogiendo historia y el día ya no tiene el infinito sin certeza que es el albedrío donde el sueño recorre la vigilia Yo estoy y soy de símbolos El mundo es diariamente una…
La crítica de los espectáculos es posible sólo cuando se va más dispuesto al juicio que al placer * Esta garganta argentina es una guitarra e'carne que anda bordando con sangre el recuerdo pa' el que olvida cantar la gloria e' los padres. * A ti que…
tengo clavado el vino rumbo adentro del corazón sin respuesta y tu nombre subsiste a la honda desbocada después de haber muerto, mordiendo tu rostro como un pez, mi tristeza remota y presagiada ya no callará su olvido. deja que todo te lleve, mi…
Soñé que cavaba un pozo en el cielo para buscar a Dios Y lo encontré como a una isla ahorcada por el mar de mi alma * Quise hallar la fe con eso la destruía La tenía antes de buscarla pero no lo sabía. JORGE LEMOINE Y…
Donde duermen tus manos a la hora del exilio mi canto es un pájaro de distancia que no ha sido Como un rumor de invierno en tus hogueras y una tristeza de horneros en el cuello. A veces quiero decir con mi verano, que el sol no tiene invierno más…
la música me lava por la boca como un naufragio de tules y colores. palomas derretidas líquidos pianos que flamean banderas resbalosas humo niebla ebriedad orgasmo agua de cristales derretidos. a media asta de mi garganta como el trigo que me sangra…
Si siguen hablando como locos voy a odiarlos, y ¿quién sabe si aunque yo también lo ignore, nunca los perdono? * Toma esta voz turbia llena de pelusas, como empañada de palabras viejas. Toma estas palabras que siempre son viejas y son nuevas pero…
vendrá el hombro del pájaro que fundía el aliento filos de viento mordidos en esquina de mendigo y doblará el recodo, final último amigo. comprender lejanamente el principio del exilio la soledad ¿quién la nombra a medio camino? quién clausura el…
la rama lleva el camino de la fruta. Cuando el río no tiene costados no sé si viene o voy al puerto quién tiene la certeza del rumbo cuando no hay dos árboles para señalarlo? * la música que sube por tu espiga y se vuelca en perfume a la mañana,…
la noche rompe sobre mi piel de filo, mi ojo de piedra y agua es un hueco ventisquero la noche sangra por la luna ¿qué moja su sangre más allá de la espuma? Para cantarte, amiga de mi sueño, que te puede a veces mi garganta sin mar, rompe en la…
Hoy quiero morderte el corazón asomado a tu boca como un pájaro voy a cultivar el rumbo de tu sangre peregrina * Alguien ha bebido de mi fervor, tal vez sin ver su rostro sobre el agua mi soledad se rompe de campanas, qué más da que el domingo ya no…
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