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Mundo poético de Jorge Lemoine y Bosshardt © Todos los Derechos Reservados
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Jorge Lemoine y Bosshardt (Mendoza, 19 de abril de 1948), poeta y escritor argentino.
Poeta, cuentista y novelista marplatense. Presidente de Honor Vitalicio de la Fundación de Poetas de la Argentina. Premios Jämför y Hämtar de la Orden de Onsladen de la Administración Pública de Suecia, 1996/97, Poesía. Primer Premio Nacional de la Sociedad Argentina de Escritores, Seccional Atlántica, 1997,Poesía. Premio de la Subsecretaría de Cultura de la Provincia de Buenos Aires,1990, Narrativa. Primer Premio de Honor Leonístico Hispanoamericano, Club de Leones de Buenos Aires, 1996, Poesía. Ha publicado enorme cantidad de volúmenes.
Para parir el canto se me rompe la tierra en un volcán y arrasa el silencio que yo mismo digo Por eso tanto el silencio es el sitio de los que no están cuando la mano guarda el rumbo del amigo Soy yo que crezco en el talón del llanto último oficio…
Para que beba tu silencio mi voz tenaz con el invierno de mi garganta voy a hacerte una ventana Donde habite mi sombra precedida miel adentro de tu boca de gaviota voy a amarrar el barco de la tarde que no logra la vela en abandono. Yo he remado en…
Azul doce de la noche rígido silencio y corazón entrecortado Recodo del día giratorio La luna que no tiene noche medalla de la noche velando cementerios es el alto sol de pan para los muertos El sol más allá del infinito anillo de la tierra corazón…
Ahora que tiembla la miel de los pianos y se desatan palomas de una vertiente o garganta ¡Qué más da! Que el silencio crecido del fragor de lo que olvida arrecia como el vino que dispersa la tristeza madurada, mastico tus cenizas aunque no logro tu…
El buzo que puede el coral de tu rostro cuando ya todo es noche y el rastro hace un recodo espalda atrás se ha vuelto ciego sueño a sueño y tu imagen destituida ya no tiene carne para tu nombre Todo lo inunda la soledad Tú, un viejo faro un mástil…
Siempre este sabor de melancolía te presagia Acatar tu rostro cotidiano sin historia ¡Qué fácil es soñar cuando es poco el mundo! No necesitas las manos: toma; hay cosas tuyas, sin que tú las guardes, Aun después de este oficio olvidarás qué cosas…
Para tocar tu corazón que es de garganta Puedo comer tu risa de campana y suicidar mi silencio en tus palabras Pero no basta para el presagio amigo tocar tu corazón estrangulado Que esta ternura de pensarte como escribo no puede el agua para la sed…
Mi silencio se rompe desde afuera Qué sé yo si se abre mi silencio He tratado de partirlo desde adentro Y las voces que tienden no me llegan Es que tienden voces como cuerdas? alguien sabe naufragio mi naufragio? o este apretado silencio de candado…
Hoy la calle es un tajo brutal es una herida seca, desierta, de la muerte hace mucho Este abandono, aún más frío que la soledad sin principio... ¡Cuánto rastro! Las campanas han quedado atrás como palomas que nunca fueron mías Ahuyentar la sombra.…
Hoy se parte la tierra mis volcanes me asoman hacia el mundo ciegos siglos de canto subterráneo se asombran del sol naciendo a la mañana. Cuánto espera las alas un gusano? cuánta lejanía, cuánta vela... cuánta espalda olvida una nueva mariposa. Hoy…
Y me inculcarás mis relieves * El aplauso de las alas que laten el vuelo * Tú eres una metáfora de mis contornos por eso no te aprendí, sino que te comprobé * Soñé que me forraba un abrazo y me desperté enmangando las fauces de mi soledad * tantas…
A veces los techos húmedos de mi soledad se descascaran Y el silencio lleno de polvo se va achatando con el peso de las palabras que se desvanecen antes de mí yo no sé que las voces se deshila- chan hacia mí pero no hasta mí De las palabras sé que…
Ahora que mi imagen en ti te está olvidando la soledad de mi verdad de quererte me encascara y dentro crece el embarazo de los gritos pero hay un grillo sobre sus vainas y se partirá la piel de mi silencio mas en tu tierra serán mudas las semillas.…
Sobre el ananá de las calles de adoquines tiritan las ruedas tartamudas la trotada y campanan las monedas de la leche en la alcancía del carrito con el alba Hay una honda tristeza de motores en tus canas de litros y en tus cauces en tus tuercas…
Tu imagen enmantela las aguas de mis horas, como la sombra de un pájaro resbala sobre el suelo de mi ahora constantemente antes voy quedando en las raíces que pordiosean en mis costas Tu imagen crece desde el pellejo mismo del agua. como mi…
Si las cosas tuvieran el solo gesto de la forma, existiría mi ceguera * No puedo decir que el ciego no ve las formas. Sólo que no ve el color * En el silencio el recuerdo de tu voz fosforece JORGE LEMOINE Y…
El frío ajusta la piel de esta noche El silencio no calla, perfuma el vacío redondo total y perfecto El cielo murmura un archipiélago de estrellas. un valle techa mi impotencia de caerme. Allá en el cielo hay una ciudad encendida El río corre acá a…
Quiero tener tanto que no tenga lugar para tener el no tener de lo que no tuve JORGE LEMOINE Y BOSSHARDT…
Sin saber si estás donde dijiste que estarías, aunque lejana estés el tiempo que yo tarde tú me esperes yo ruego por que estés. No podría cambiar el que no hubieras venido. Pero si como todo fuese lo que mi ojo ocupa, yo que no te he visto aún, ni…
Nunca has llegado aunque son ya ayer, muchos mañana. Pocas veces edifico mis sueños con los tuyos. otras intento averiguarme en tus gestos y palabras. Siempre mis sueños han sido ellos JORGE LEMOINE Y…
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