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Mundo poético de Jorge Lemoine y Bosshardt © Todos los Derechos Reservados
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Jorge Lemoine y Bosshardt (Mendoza, 19 de abril de 1948), poeta y escritor argentino.
Poeta, cuentista y novelista marplatense. Presidente de Honor Vitalicio de la Fundación de Poetas de la Argentina. Premios Jämför y Hämtar de la Orden de Onsladen de la Administración Pública de Suecia, 1996/97, Poesía. Primer Premio Nacional de la Sociedad Argentina de Escritores, Seccional Atlántica, 1997,Poesía. Premio de la Subsecretaría de Cultura de la Provincia de Buenos Aires,1990, Narrativa. Primer Premio de Honor Leonístico Hispanoamericano, Club de Leones de Buenos Aires, 1996, Poesía. Ha publicado enorme cantidad de volúmenes.
Yo giraba, como el agua giraba los días. a todo le respondía con la vida como un espejo pero en mí, cada cosa tenía la dimensión del nunca Y lamía el pecho del silencio como un niño muerto de hambre sobre la madre seca Pero vivir como estar muerto…
Porque es mucho más lo que te vas que lo que yo te quedo (¿cómo podría serte nunca mejor con el pensamiento?) y sin embargo te quedo mucho más porque es mucho más lo que me quedo que lo que tú me puedes llevar porque hay algo que nos vivimos más…
Cuando el mundo duele más acá del sueño Alzo tu nombre como una dulce espada para gritarle a Dios con el silencio Entonces, amor, de tanto albedrío sin fronteras, levanto las cenizas de tu rostro en ruinas como mi propio pájaro que ha muerto contra…
¿Es recordar, añorar? ¿es ser cofre de un volatilizado pensamiento es tener el alma y la mente saturadas de la niebla del pasado el tener nostalgias? Si quien atesora tanto soplo invisible y de indecisa concretura Si quien siente, inevitable la…
Pero el relámpago de savia te va sonando el hambre bajo tu tierra de pan tu grito es el último silencio y yo no puedo morirte nada más que por nunca inimposible siempre de historia vacía. ¿Sólo por eso derretirme las manos a silencio? En tu sien…
Desde mi ambigua manera de bailar crecías desde el suelo como un álamo de fuego era una cosa más, una cualquiera donde sentía lo grotesco de existir y sin embargo la magnitud de exceder toda simbología toda poesía. JORGE LEMOINE Y…
A veces creo que para qué unas pocas entre tantas cosas que serían y otras que por qué no esas pocas ya que no tantas otras. JORGE LEMOINE Y BOSSHARDT…
Al este de tu sangre un pájaro alba una nave florece como un muerto al este de la nuca de tu sangre en los suburbios de tu sangre una ciénaga te da un ciego: olvidas. remo a remo ala por ala asparé como el mar sobre tu roca hasta cavarte un puerto…
Hoy el alma está anclada en el puerto de tus cosas todas mis velas mis distancias mis anclas mi silencio ermitaño late a tu costado como las alas del mar sobre los muelles. Hoy digo el alma pájaro fundamental manifestado sobre la espera secular…
Desde mi ambigua manera de bailar crecías desde el suelo como un álamo de fuego era una cosa más, una cualquiera donde sentía lo grotesco de existir y sin embargo la magnitud de exceder toda simbología toda poesía. JORGE LEMOINE Y…
Tus ojos se prolongan hasta converger sobre tu alma * El infinito es un tiempo circular donde no quedan marcas. * porque detrás de todo tenías un hueco. * A veces creo que para qué unas pocas entre tantas cosas que serían y otras que por qué no esas…
La gente de vidrio tiene que tener sangre de agua para que no se le note. Las cruces en la iglesia deberían ser reemplazadas por mantillas de esas con que le secaron la cara a Cristo. JORGE LEMOINE Y…
No sé cómo decirte que te extraño. En la noche se invagina un pasadizo de andenes Todo tiene algo de las horas que se han hecho recuerdo. y yo digo tu nombre para nombrar el hueco lateral a mi costado y el silencio. Hoy te empiezas a volver lejana…
Yo te quería azul y dorada como las mañanas enormes. con tus manos transparentes como los místicos silencios en el templo. Yo te quería cotidiana y tibia llena de las mariposas silvestres que giraban en tus ojos. Yo te quería así como eras…
Todo se sueña en el primer silencio. Hasta parece fácil el sol y la mañana nueva. Podrías venir sin sorprenderme y el recuerdo después tendría dos veces distintas JORGE LEMOINE Y…
Tú decides la geografía del silencio según callas. esta noche es un país infinito en algún túnel eterno. Desde algún día renegado me amas Pero el miedo de encontrarte es de tus últimas cosas El silencio es tus últimas palabras. El rencor es la…
El eterno infinito se rompe en el estua- rio hondo de los túneles que desembocan sobre la mañana. * Esta noche contigua de la noche que no supe última. Empieza tu solo recuerdo cada vez más olvido. * fuego derretido campana de cristal * el laberinto…
No voy a decir tu nombre. Ya tu olvido ha empezado y no puedo clausurarlo. Cada vez de tu recuerdo te pareces más a mi rencor No te olvido, pero te equivoco poco a poco hasta volverte mi alma. JORGE LEMOINE Y…
No olvido que tus vértices por dentro imprimieron abismos a mi gravedad de pájaro muerto Eras perfectamente tú y mi alma te copiaba todo se hundía en tu voracidad de ciénaga. Iba contigo a claudicar silencios fácilmente como cuando corríamos por las…
Como una hoja acurrucada contra la derrota inexorable del otoño menstrual en la voracidad de un rincón de pieza diaria y sucia con cierto olor de mariposa epiléptica dormida y el sabor de la mañana tibia y amarilla con el pelo volcado en las sábanas…
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