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Mundo poético de Jorge Lemoine y Bosshardt © Todos los Derechos Reservados
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Jorge Lemoine y Bosshardt (Mendoza, 19 de abril de 1948), poeta y escritor argentino.
Poeta, cuentista y novelista marplatense. Presidente de Honor Vitalicio de la Fundación de Poetas de la Argentina. Premios Jämför y Hämtar de la Orden de Onsladen de la Administración Pública de Suecia, 1996/97, Poesía. Primer Premio Nacional de la Sociedad Argentina de Escritores, Seccional Atlántica, 1997,Poesía. Premio de la Subsecretaría de Cultura de la Provincia de Buenos Aires,1990, Narrativa. Primer Premio de Honor Leonístico Hispanoamericano, Club de Leones de Buenos Aires, 1996, Poesía. Ha publicado enorme cantidad de volúmenes.
Mi cabeza, todo el mar degollado ave de música latida en luna sobre tu pie marino raíz de pan pájaro dormido tañerá el hambre mineral que te tierra desde la música que se derrite en tus manos hasta el campanario que silencio a caracol en el águila…
Querida Cristina. Dos cosas no serán en esta carta. Una, escribirte al final lo que vos misma dejaste en aquel papel, una noche que todavía importa aunque diga cualquiera; la otra cosa que no será es hablar de alguna carta que no te ha llegado y tal…
Mi querida Chichita, ya han empezado las cláusulas, (estoy escribiendo en el colectivo, "explicativo de los borrones") Desde ahora la consigna es nunca, porque así es el imperativo de tus cosas. Yo estoy más acá de mi propia tristeza con tu imagen…
Inviolable hermetismo encascara mi mente Cárcel corpórea de etéreo prisionero * la paz de piedra inmóvil el pensamiento ágil la paz de goma ágil el pensamiento quieto. JORGE LEMOINE Y…
Vuelve al templo el fervor perdido, ya no soñará la paloma de la altura que se alaga sobre playa solitaria Esta tarde, Esta tarde de vino se me clava como se me clavó tu rostro al medio del lejano sueño. Ya no será mía aquella canción sin ruido…
Tú no sabes cómo sólo tengo la luz Yo a veces busco tu recuerdo para encenderle a mi silencio una lámpara Despido mi último verano y no vuelvo la cabeza hacia ninguna golondrina. Pero esta tarde, suelto el pez de mi mano para buscar el rumbo de mi…
una misma velocidad dos ritmos diferentes, objetos diferentes un mismo ritmo velocidades diferentes tiempo diferente. JORGE LEMOINE Y BOSSHARDT…
Amigo llamarada hace tanto nunca no sé cómo, empecé a venirme; aún no me he llegado del todo tal vez pero algo estoy aquí esperándome. Por una indescifrable calle venimos caminando aún en un recuerdo. Vos necesitabas algunas máquinas de foto. Luego…
se fue a sí mismo JORGE LEMOINE Y BOSSHARDT…
No volveré por mis palabras ni a buscarlas ni como un barco que vuelve a ayer mordiendo la cuerda que se fue a la espalda no volveré un día partido, partido cada día porque partir es mañana siempre todavía no voy hacia la palabra que diré aunque…
Ah! tu pozo volcado cerrojo de infinitos donde guardas la locura tan oportunamente cuerda pozo hacia fuera hacia el cielo. JORGE LEMOINE Y BOSSHARDT…
Aquí eres yo que te existo como un espejo y voy a ser a veces sobre tu cristal porque seremos recién en el testigo voy siendo mi parte de nosotros que podemos tantas presencias JORGE LEMOINE Y…
Te pude ahora yo amiga mía el sueño fue * quiero beberte la voz agua de fuego lluvia trigo de música JORGE LEMOINE Y BOSSHARDT…
Camino digiriendo el frío hasta que la sensación es un grito y tengo gula de dolor y sigo solo y sordo dentro de mi silencio islando en mi pensamiento acústico donde todos son ecos de palabras antiguas lejos de las playas de las voces nuevas lunando…
la luna, púlpito de pan * De tu noche sólo tengo lo que escribo * Ah la boca de gaviota de sangre los dientes de luna JORGE LEMOINE Y BOSSHARDT…
Donde mis monstruos son dulces Donde mis asesinos arrullan niños de naranja Donde mis zaguanes tienen pordioseros redondos en el frío de los perros Donde mis túneles son venas con sangre de sol JORGE LEMOINE Y…
Es la hora en que el día ya no deja lugar a la esperanza JORGE LEMOINE Y BOSSHARDT…
las valvas del paréntesis empaginan el rincón donde se compagina mi gravedad de piedra por tu abismo. El halo del perfume como una aureola de hache la afonía del aire perfumado. El silencio pronuncia su hache, su color de espacio vacío, como un…
Creo tus ojos tus manos, para no morir seco de sol, ávido de pájaros. Creo en tus manos. Mis manos creen en tus manos en las palomas de tus manos como templos abandonados como árboles secos, olvidados JORGE LEMOINE Y…
No conozco tu alma tanteo como un barco con ventanas sin importancia, a ciegas por tus manos y tu boca e imagino que se evaporan sendas de tus ojos, y que el perfume es una palabra resucitada pero no conozco tu alma, yo creo en tu alma como en un…
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