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Mundo poético de Jorge Lemoine y Bosshardt © Todos los Derechos Reservados
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Jorge Lemoine y Bosshardt (Mendoza, 19 de abril de 1948), poeta y escritor argentino.
Poeta, cuentista y novelista marplatense. Presidente de Honor Vitalicio de la Fundación de Poetas de la Argentina. Premios Jämför y Hämtar de la Orden de Onsladen de la Administración Pública de Suecia, 1996/97, Poesía. Primer Premio Nacional de la Sociedad Argentina de Escritores, Seccional Atlántica, 1997,Poesía. Premio de la Subsecretaría de Cultura de la Provincia de Buenos Aires,1990, Narrativa. Primer Premio de Honor Leonístico Hispanoamericano, Club de Leones de Buenos Aires, 1996, Poesía. Ha publicado enorme cantidad de volúmenes.
Para tu piel como las ciruelas a la siesta fácil y descalza como tu voz encinta tengo un barco que te avise las tormentas y un naufragio que indagarte entre los dedos. Para la garganta a la nuca de tus ojos donde hacen buches palomas de infinito…
En mi incertidumbre de cruz eres un rostro que nombra un sendero que no empiezo y en un costado a tu costado hay un espacio para un rostro sin comprobar entre mil otros * Se hablará de nosotros y las palabras nombrarán nuestras veces sin sombras, y…
Ese rastro anterior que te persigue y te acecha en el sueño y te doblega con la dulce ilusión donde te ciega tu fantasía que a la vida sigue, aunque el talón de la noche te fustigue lo perderás; cuando el final que llega te sea una entrega por tu…
y será otro sueño apostatiz del sueño que soñaste un día * Para redimir tanto dolor de espera con un canto que intentará un rezo sobre el silencio que te desespera apoyaré como una venda el primer beso JORGE LEMOINE Y…
Ese rastro anterior que te persigue y te acecha en el sueño y te doblega con la dulce ilusión donde te ciega tu fantasía que a la vida sigue aunque el talón de la noche te fustigue lo perderás cuando el final que llega te sea una entrega por tu…
Cuando se regresa el umbral de la verdad de vuelta hacia los días y la gente, sólo nos quedan actitudes ¿cómo haberla mirado a los ojos sin sentir un grito tramarse en la savia de los huesos como un relámpago Cómo mirarla y quedarme de este lado de…
Las golondrinas de mis manos se suicidan y sucumben barcos despavoridos al espanto * tu sonrisa limpia una mirada puntiaguda * la gaviota de tu sonrisa. * Estoy sonando a vértice como el caracol y el vino último rincón de la niebla infinita de allí…
Tus manos despeinadas como palomas en desmayo. Tu cuerpo lacio de garza y de guitarra relajada y la cadena subterránea al medio de tu espalda como la íntima caña en tu garganta y el anillo de la roja telaraña de tu savia empuja como el árbol de cal…
Toma mi mano mi costado, la mirada tendida en algún puerto Y si un día llegas con ojos de cielo tras la lluvia con un crepúsculo en la mirada y una mano desnuda calla a mi lado, gritará domingo una campana de silencio. * a la hora de los bosques mi…
Y el caracol de tu oreja y tus dedos de caña y tu pelo de espuma y de velero y de garza y tus ojos de remanso me serán un huerto donde diariamente unte mis anzuelos. * Acerca tu leña a mi fogata la noche es fría y nos basta con un fuego. Para tu…
Es la hora de morderte los ojos como uvas, de inhumar en tu tiniebla una estocada de sol y beberte la sonrisa de sandía apóstatas del mundo, de la mano los dos. Y enjuagarme las manos en tu pelo de música y apoyarte los ojos a la nuca de los tuyos y…
A veces, al fondo de la garganta de tus ojos un crepúsculo se asoma. Es la hora en que en mi sangre los pájaros de mis ramas se adormecen. Entonces, para esa ventana hacia la tarde infinita de tu alma la vigilia de mis redes cansadas sueña a la…
¿Por qué presagio me alcanza una ventana como un subterráneo temor de descubrirme cierto? una ventana ciega un pasillo sin principio, una pregunta infinita hacia mañana. * Quiero lavar las sombras del sótano de mi alma con las hilachas del sol de tu…
¿Qué recóndito presagio presentido me alcanza una honda ventana introvertida? Qué vago rumor puertas adentro de otros mundos retenidos tras el mundo? A ras de la noche soy un harapo de no sé qué ídolo diario De noche soy mi sombra pero soy sólo mi…
la retina de mis manos selladas de silencio * Tu sonrisa de hueso posterga mi derrota tu tácita mano rema conmigo por la noche Tu voz es un faro en la niebla voraz * Ciego, cuando las cosas tienen el tamaño de la noche Muerto cuando un último…
Esta noche el ramaje de tus huesos me levanta. Algún día cuando en la tierra un tallo sea grito en mi garganta mis fijos ojos vacíos empujarán gusanos barcos de lejana zozobra serán las cañas de mis manos Ese día... tal vez aún el árbol de tu sangre…
Para que también tus mariposas retocen en esta mañana infinita para que seas sonora y transparente como una iglesia de cristal Para que te hinches de sol como un sótano que se despierta sorprendido a una mañana Para que el cielo no te falte nunca y…
Sobre tu voz pasada dos veces crece el vacío sonoro de silencio de esta noche me basta el sueño para tu recuerdo, porque eres mucho más mi alma que el mundo, y por aprendida, ya puedo recogerte la historia sin testigo. JORGE LEMOINE Y…
Hoy el vino me duele garganta al infinito despertando mis túneles dormidos. Y, mientras el mundo, canto voz de flecha y arco hinchado porque Dios me escucha quemar tu nombre como una ofrenda, te amo, sí, y toda mi íntima colmena se asoma para…
Cuando amaine mi noche por una hebra de tu voz de luna * De tus islas lejanas me vienes yo la historia me transita por tus días dobles el rumbo te repite ya nos voy * si mi envidia no es maldad debe ser un homenaje. JORGE LEMOINE Y…
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