Maygemay — Blog

Aunque ahora estoy aquí, yo era La Pinta

que animó a Don Martín en el intento

para empujar mi proa a sotavento

por una ruta oceánica distinta.


Con el trinquete y la mayor sin cinta

singlé primera y rauda como el viento,

que me impulsaba hacia el descubrimiento

-por mares de glicinas o su tinta-


de tierras con gentiles cocoteros,

en bosques apacibles de esmeralda

tras playas con arena cristalina.


Y mientras mis audaces marineros

oraban o palmeábanse la espalda,

yo arrié mis velas nórdica y latina…


Pero nadie imagina

que, al cabo de seis siglos de mi anclaje,

quiso el artista hacerme un homenaje

y abordé el cuadro a saltos del oleaje.


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Tejía la Santa Rita, al croché con los ganchillos,

sus ramos sobre una reja con cadenitas y anillos.

Oyó de pronto la queja de un ciprés verde y grandote:

-Estoy temblando de frío,¿no me harías un capote?

-Tan largo se me hace lío, debo decirte que no,

y aunque fuera una bufanda no alcanzo a tejerla yo.

-Verías tu propaganda como santa de este valle,

flameando sobre la acera como un alto pasacalle.

-Me llaman de otra manera, según adonde me asiente:

“Santa Rita” o “Buganvilla” como decida la gente.

Y también mi rama en flor roja, fucsia o amarilla,

va prefiriendo color cuando asoma su puntilla.

Tú eres un árbol gigante y aunque ayudarte querría,

ni con mágica varita tu bufanda acabaría.

-Es que arriba hay tanto viento que nadie quiere hacer nido,

porque siempre me lamento y suelo hacer mucho ruido.

-Pero no te sientas triste, ya vendrán dulces gorriones,

si la brisa trae alpiste para darle a sus pichones.

Y acariciando la espalda del ciprés como a un amigo,

lo abrazó con su guirnalda y le dijo: “Estoy contigo,

floreceré por tu copa, tendrás la oportunidad

de estrenar alegre ropa como árbol de navidad”.​

Tus dedos voladores en el jardín porteño,

entre árboles parlantes y una fuente encantada,

despertaban mi asombro con la manta bordada

que hamacaba cerezas de un bastidor risueño.


Yo a tu lado pintaba con infantil empeño

guindos exuberantes con su copa colmada

de esferas deliciosas que tus manos de hada

para mi dibujaban en un libro de ensueño.


Tus prunas alegraron mi vestido de organza

y un sombrero fraterno lució tus frutas rojas,

que en Navidad regresan con dulce remembranza


de tu presencia, madre, perdida en lontananza,

detrás de un biombo negro con flores rosas y hojas

cuyos pétalos flotan en lluvias de esperanza.


​

Con anillos de luna, amado, has tejido caricias

para envolverme en el camino de la lluvia.

Con tu mano ciñendo mi cintura he bailado descalza

la fiesta de los tréboles sobre la escarcha.

Con el relincho rojo de un hipocampo enamorado

has soplado burbujas

en el quieto diseño

de las aguas dormidas.

El dios de los trigales ha encendido

mil espigas de luz sobre la mesa

y la estepa se ha despertado en un prodigio de amapolas

con el canto coral de tus lobos troveros.

Númenes de la miel habitan mi colmena

que susurra perpetua el himno de las flores.

El cielo se ha pintado de verde esta mañana.

El cielo se ha disfrazado de pasto y de verbena.

Del borde de las copas

asciende generoso

el espíritu de la fresa y de la mora

al borde de las bocas

y del vino

para que nos brindemos

para que disfrutemos, amor mío,

para que celebremos

nuestra ceremonia.

​

Me siento junto a tu bronce
del bulevar granadino
y te regalo jazmines
desde mi sur argentino.
Al Camborio estoy buscando
por la calleja empinada
ya que por ti, Federico,
he conocido Granada.
Hoy me crucé con Preciosa
cerca de los miradores
y cuesta arriba en la Alhambra
he visto blancos azores,
donde florece un almendro
rosa como la mañana
del Albaicín que me invita
a bailar danza gitana,
y con mis tacones rojos
he estrenado aquel tablado,
pues de niña ya bailaba,
entre las flores del prado,
donde la monja bordaba
sobre el linón de la misas
campiñas de margaritas,
de lirios y de sonrisas.
Pero camino al Realejo
las voces de una reyerta
hieren la tarde serena
y se cuelan por la huerta;
la zumaya está cantando
y anuncia siempre infortunio,
cuando un niño mira absorto
el brillo del plenilunio.
Soledad va sollozando,
sumida en hondos pesares
y hacia Almuñecar sus ojos
indagan secretos mares.
Oran los bellos arcángeles,
entre sus torres piadosas,
porque Antoñito se pierde
si en su pecho llueven rosas,
Y el viejo Darro murmura,
y el sagrado monte cela
leyendas de amor y sangre
por la Torre de la Vela.
El verde viento silbando
por los verdes olivares
va enredando luz y voces,
entre limones y azahares
por burbujeantes albercas
que cuentan recias querellas
y el cielo escribe tus versos
con guiños de las estrellas.
​

Más allá del Atlántico y la cinta costera,

ha iniciado su barco la saga aventurera,

donde el viento desata cimbreantes tolvaneras

sobre verdes palmares y esmerilada arena,

se esconden regios cofres entre redes de perlas,

que May labra en sus mapas de brillantes planetas,

frente a su factoría rutilante de estrellas,

dorada por meteoros y chispeantes luciérnagas.


¿Eran poco confiables en un mar de turquesas

la herencia gaucha afable, la huella de Valencia

o el bretón bisabuelo que entregara su hacienda

al Río de la Plata, meta de sus quimeras,

arriesgando sus naves en temeraria empresa

de recios vendavales y olas filibusteras

que encienden la oriflama de fogosas tormentas

con auras del sudeste que humedecen la tierra?

.
En su cesto de infancia, rojo de dulces fresas

el suave chocolate hoy sublima su esencia

despertando nostalgias de las blancas abuelas,

desde tazas pintadas y azules transparencias

en deliciosa ronda por la alegre goleta

que navega los sueños de la antigua escollera

y en un mar de corales su alma volatinera

endulza ahora la lira que columpia sus velas

bajo un beso de ocaso que enciende la caleta.


​

Todos los gatos tal vez sean mi gato,

faraón de mi esfinge, inmutable y perfecto,

más bello que la noche que te ama,

afable a mi caricia, la seda de tu cuerpo

proyecta y eterniza una parábola...

Vigía de mis sueños, repites su metáfora,

mi vuelo libertario hacia el tejado:

ser tú mismo en esencia y existencia.

Así de ignoto y ágil, mi alma sigue tu salto.

Magnífico de estrellas, de amor y de silencios,

exento de obediencia, dispensas calidez por mis umbrales.

Hoy te canto, inefable sombra de mi ventana.

¡Eres la más perfecta flor de mi buhardilla!

Mi alter ego te llama para habitar tu piel en tiempos nuevos.




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