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El blog de Juancar
El blog de Juancar
Evolución de lo mundano
68 entradas · 4298 visitas
Pesa y cómo, no como un leve afligimiento del alma sino como el encorvamiento de una pena sin reflexión.
La edad, puede o el envejecimiento prematuro de los pensamientos, el seco desenlace de una vida sin acontecimientos dignos, si, dignos, porque qué recuerdos puedes enmarcar sin horrorizarte por la ecuanimidad de los paisajes, qué momento de amplia felicidad que te haga despertar una sonrisa, el olvido que requiere a la memoria un momento de anunciación .
Como pesa la certeza de que al final todo ha de retorcerse, el movimiento digno de la muerte al que no aprendemos a enfrentarnos, al contrario desde el uso de razón hacen al corazón un injerto religioso.
Y como cuesta levantarse y comer con el delirio del deseo de lo apetecible, como el sexo que solo va a saciar no para querer, que es un echo que ansía el amor.
Y qué secuela de futuro puede dejar una distancia imperceptible, en la que lo que se repite dicte su fin y en la secuencia un borrado a negro sin letras...
La encarnación de lo que no pasa porque no hay testigos y en la que el protagonista no es más que una idea que se muere.
Esta vez no te toca, John.
La edad, puede o el envejecimiento prematuro de los pensamientos, el seco desenlace de una vida sin acontecimientos dignos, si, dignos, porque qué recuerdos puedes enmarcar sin horrorizarte por la ecuanimidad de los paisajes, qué momento de amplia felicidad que te haga despertar una sonrisa, el olvido que requiere a la memoria un momento de anunciación .
Como pesa la certeza de que al final todo ha de retorcerse, el movimiento digno de la muerte al que no aprendemos a enfrentarnos, al contrario desde el uso de razón hacen al corazón un injerto religioso.
Y como cuesta levantarse y comer con el delirio del deseo de lo apetecible, como el sexo que solo va a saciar no para querer, que es un echo que ansía el amor.
Y qué secuela de futuro puede dejar una distancia imperceptible, en la que lo que se repite dicte su fin y en la secuencia un borrado a negro sin letras...
La encarnación de lo que no pasa porque no hay testigos y en la que el protagonista no es más que una idea que se muere.
Esta vez no te toca, John.
Del pretil hermoso de la conjetura
en la estancia digna de la cara oscura
que a veces endiosa...
en la estancia digna de la cara oscura
que a veces endiosa...
La ciudad de muertos que es un cementerio
de lo más querido que hace espacio al cielo....
de lo más querido que hace espacio al cielo....
Las rimas bermejas que cuando te alejas se acercan a ti...
Que osadía plana de aquella mañana de café virtual...
Que osadía plana de aquella mañana de café virtual...
De la piel que huye de la piel,
del papel que no sirve a escribir,
Del placer de decir; Soy feliz...
y feliz quiero hacer...
del papel que no sirve a escribir,
Del placer de decir; Soy feliz...
y feliz quiero hacer...
Que dulce abastecer es descuidarte,
saber amar lo sucio de una parte...
y aprender a vivir con el deseo
saber que en el amor no hay nada feo...
Un hubiera podido ser...
que dulce abastecer es descuidarte
y anclar entre tu pecho mi suspiro
pensar que he de tener tu merecido....
que amargo es detenerme en tus espacios
chocar y adormecer entre tus labios
me bebo el corazón de los agravios...
Ponerle tanto amor a lo que quieres
y odiarte por querer lo que no tienes...
De aplastar secretos y de hundir tesoros,
de aquel abandono de dejar de huir...
La lluvia rastrera en cárcel de plata
en cepillo y bata y pies de alquitrán...
En la suerte negra que perdió el asalto
lo que se ve en alto antes de caer...
saber amar lo sucio de una parte...
y aprender a vivir con el deseo
saber que en el amor no hay nada feo...
Un hubiera podido ser...
que dulce abastecer es descuidarte
y anclar entre tu pecho mi suspiro
pensar que he de tener tu merecido....
que amargo es detenerme en tus espacios
chocar y adormecer entre tus labios
me bebo el corazón de los agravios...
Ponerle tanto amor a lo que quieres
y odiarte por querer lo que no tienes...
De aplastar secretos y de hundir tesoros,
de aquel abandono de dejar de huir...
La lluvia rastrera en cárcel de plata
en cepillo y bata y pies de alquitrán...
En la suerte negra que perdió el asalto
lo que se ve en alto antes de caer...
La perla de los dedos del secreto
lucir y hacer morir colgada al cuello...
lucir y hacer morir colgada al cuello...
Ponerle tanto amor a lo que quieres
y odiarte por querer lo que no tienes...
y odiarte por querer lo que no tienes...
No duermes sin saber que te dormías,
ni vives sin saber que te morías...
ni vives sin saber que te morías...
En la concavidad que con la lengua otea cada espasmo,
en el rincón del delirio la concentración del placer explota,
y en la eternidad de las posibilidades el amor encuentra una forma de vida...
llorando llegamos...pagando caras cada una de las lágrimas
en el rincón del delirio la concentración del placer explota,
y en la eternidad de las posibilidades el amor encuentra una forma de vida...
llorando llegamos...pagando caras cada una de las lágrimas
Viene el nuevo, míralo y descubre,
mira en él para ver como te miran otros ojos...
mira en él para ver como te miran otros ojos...
Con el matiz de la oscuridad se encogen los miedos,
salen los salvajes y en verdes parajes, la luna es de piel.
La nocturnidad y el paso alevoso, de perder lo hermoso por querer tener.
Esperanzas rotas de un ruido de notas de canto a gaviotas de arrullo de mar.
En una atalaya de un monte cercano, los besos de las mareas esculpen catedrales.
El susurro del océano que huele a salado como a lágrimas de un roto collar de perlas.
Vestidos de antojos
De arrancar profundidades, de arañar sin dedos en el alma,
para que ceda y en la piel no amarilleen los turbios asuntos de la vejez.
Del querer sufrir y creer que la vida es sufrir, sin poder de decidir de instancias de él.
De un oscuro propio de un brillo ilustrado y lo no heredado de triste orfandad.
Del discernimiento y la compostura de aquella figura que tú has de vestir...
salen los salvajes y en verdes parajes, la luna es de piel.
La nocturnidad y el paso alevoso, de perder lo hermoso por querer tener.
Esperanzas rotas de un ruido de notas de canto a gaviotas de arrullo de mar.
En una atalaya de un monte cercano, los besos de las mareas esculpen catedrales.
El susurro del océano que huele a salado como a lágrimas de un roto collar de perlas.
Vestidos de antojos
De arrancar profundidades, de arañar sin dedos en el alma,
para que ceda y en la piel no amarilleen los turbios asuntos de la vejez.
Del querer sufrir y creer que la vida es sufrir, sin poder de decidir de instancias de él.
De un oscuro propio de un brillo ilustrado y lo no heredado de triste orfandad.
Del discernimiento y la compostura de aquella figura que tú has de vestir...
decía mi abuela que el amor es como un dolor de muelas;
que viene y va y que a veces se queda para siempre....
que viene y va y que a veces se queda para siempre....
todo comprimido que quepa la vida en solo un bolsillo...
En tejado viejo, cúpula de incienso
con oro grabado sobre plata y sueño...
Quien va a suspirar por lo que ha vivido
y acaso el silencio ve el sueño cumplido...
con oro grabado sobre plata y sueño...
Quien va a suspirar por lo que ha vivido
y acaso el silencio ve el sueño cumplido...
Del miedo
Bajo un lecho sordo para oír el ruido
de la sombra y viento que traen el gemido...
En la oscuridad del terror dormido
la imaginación va a salir del nido:
Al amor
Fleco de caricia que aplasta la piel
arañando gustos del pezón de miel...
Los dientes que besan se comen la carne
y el amor más puro se transforma en hambre...
Plegado al sudor de lo que bombea
arrebol de angustia de lo que desea...
Y la muerte
Lo que no es la vida tampoco es la muerte
despedir la sombra de un sol para siempre...
Enseña a nacer sin crecer pensando
que al final del todo no fue para un cuando...
Si se va el recuerdo de lo que fue amado
y quedan los restos de una muerte al lado...
Bajo un lecho sordo para oír el ruido
de la sombra y viento que traen el gemido...
En la oscuridad del terror dormido
la imaginación va a salir del nido:
Al amor
Fleco de caricia que aplasta la piel
arañando gustos del pezón de miel...
Los dientes que besan se comen la carne
y el amor más puro se transforma en hambre...
Plegado al sudor de lo que bombea
arrebol de angustia de lo que desea...
Y la muerte
Lo que no es la vida tampoco es la muerte
despedir la sombra de un sol para siempre...
Enseña a nacer sin crecer pensando
que al final del todo no fue para un cuando...
Si se va el recuerdo de lo que fue amado
y quedan los restos de una muerte al lado...
De mirar para bajo y de doblar esquinas
de ver cada espacio convertido en ruinas...
de ver cada espacio convertido en ruinas...
Tiene la desnudez propia de la enfermedad
y así en el blanco mobiliario en pastillas de diario,
en todos los emisarios en estado de embriaguez...
Recuerdos de una mujer y un niño pequeño
del amor que sucedía en recursos de alegría
de pensar en la familia que uno acaba de romper...
Si rudo o loco de eso sabe poco, va sueño con sueño
anhelando lo pequeño y aferrarlo a su querer...
Hay pasa Manuel Soliera condena perpetua
de vivir para cometer rematar a su mujer
de volverse hacia el pequeño y como en el sueño
tenerlo siempre para él...
y así en el blanco mobiliario en pastillas de diario,
en todos los emisarios en estado de embriaguez...
Recuerdos de una mujer y un niño pequeño
del amor que sucedía en recursos de alegría
de pensar en la familia que uno acaba de romper...
Si rudo o loco de eso sabe poco, va sueño con sueño
anhelando lo pequeño y aferrarlo a su querer...
Hay pasa Manuel Soliera condena perpetua
de vivir para cometer rematar a su mujer
de volverse hacia el pequeño y como en el sueño
tenerlo siempre para él...
legado de sombra de una playa en anchas
regalos de viento refrescan el alma...
Lady Viever pasea sus perros de plata
en la sombra tersa que refresca el alba
el sudor del hambre se espesa en aceite
se derrite a tumbos de lo que se entiende
el velo se acuesta en cancán de perlas
la belleza es fruto de lo que recuerdas...
Lo que la mañana estropea y deja incomible...
regalos de viento refrescan el alma...
Lady Viever pasea sus perros de plata
en la sombra tersa que refresca el alba
el sudor del hambre se espesa en aceite
se derrite a tumbos de lo que se entiende
el velo se acuesta en cancán de perlas
la belleza es fruto de lo que recuerdas...
Lo que la mañana estropea y deja incomible...
Al albor del duelo sobre una avalancha
cuando ancla del miedo se hace una batalla...
cuando ancla del miedo se hace una batalla...