A mis críticos

Ustedes dicen
que mi poesía es chocante,
jactanciosa,
repulsiva…

También dicen
que mis versos siempre están muertos
como el tiempo que uso
para esculpir
mis primitivas ideas.

No se cansan de decir
que no soy poeta
y que lo que escribo
hace sangrar los ojos de la lírica.

También oí de sus lenguas de víbora
que soy un parásito pusilánime
y rencoroso,
que duermo en los bares
y lloro delirios,
que simplemente ofrezco
un resumen de los vicios y las putas.

(…)

Sé que tienen razón,
y es muy posible
que a nadie le interese ni una mierda leer
mis escritos tan chabacanos,
decadentes,
apestosos…

Pero, ustedes, no saben que el lector se olvida
y el olvido todo lo cura o lo mata.

Así que no se preocupen por mí,
en un par de años nadie recordará mi nombre,
todo lo contrario a ustedes que serán recordados
por sus fastidiosas críticas,
y cuando estén bajo tierra
todo el mundo dirá
que sus ideas no sirvieron ni para abono.