Boca caída

Se me cayó la boca.
Desde la última cornisa de un nombre extraviado,
desde la planta más alta de una ausencia de labios,
se me cayó la boca.

Boca que limpiaba cristales
en los balcones de un nombre sin ventanas,
pero se me cayó de la voz
y ya no quise levantarla.

Se me cayó la boca de la boca
y la besó el diablo
y se consumió en la tierra
y de entre los huesos rotos de mi sombra y grieta
brotó un árbol nuevo de bocas ilesas,
de bocas sin verbo.

Se me cayó la boca
desde un casi grito
y arrastró consigo
los rastros de un rostro,
la cara de un gesto.

Descarado y desbocado,
ahora nombro a señas lo que no recuerdo,
lo que me ha olvidado.

Se me cayó la boca:
ya no salen besos ni pueden entrar las moscas.
Se hizo el silencio
porque se me cayó la boca
y se me calló la boca.

9 de junio de 2013
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